The Ghost Of A Tree - Richard Dawson

Riding through Yorkshire,

we come upon the ghost of a tree at Buttertubs Pass

Golden and green, flapping its leaves,

Though it is winter and there is no breeze.

Seven little sparrows pale as soldiers

Hopping in amongst the curling boughs

Then comes a shout from one of our party

Old Albert Bousefield’s fallen down a hole

Hope upon hope, fastened to a rope

Not able to ascertain how deep it goes.

«Albert can you hear me?

Make a sound!

If you can’t make a sound then clap two stones»

Leaving behind our friend in the lime pit

We hurry on in quiet dread

Into the fog, smothering the Dales

The raindrops are falling like the bars of a jail

Buried in the arsehole of the world

A row of burned out huts we made our beds

Lying awake looking up through the black wooden beams

I can see the Milky Way

Comes there a scream out of the sky

A great ball of fire goes hurtling by

Everyone’s awake now.

What the hell

is happening today?

It’s all so queer

Rising at dawn to find Thomas Knox

has not from his sleep been summoned forth

Face like a mask, fixed in a gasp,

We wrap him in blankets and we cover him with grass

Onward with our journey through Tow Law

Over Headley Hill, past Hanging Stone

Called on an inn to fill our bellies

With dark bloody meat and sour black beer

There we were warned never to stray

Far from the road through Kayo Bog

Several of the children from the village

Disappeared last month without a trace

Three hours later we go in single

file through a maze of moaning soil

Reeking of dung, droning of flies

The moss on the trees glows as we pass by

There is something awful alive in this place

We are most relieved to leave behind

The moon is a peach in the brown fields of Kibblesworth

It won’t be long 'til we get home

Cramp in our guts, bile in our throats

Mischief undulating through our bones

Suddenly the city lights around us

Disappearing up into the clouds

Seven little sparrows pale as soldiers

Hopping in amongst the curling boughs

Traversant le Yorkshire,

nous rencontrons le fantôme d'un arbre à Buttertubs Pass

Doré et vert, battant ses feuilles,

Bien que ce soit l'hiver et qu'il n'y ait pas de brise.

Sept petits moineaux pâles comme des soldats

Sauter parmi les branches qui se recourbent

Vient alors un cri d'un de notre groupe

Le vieil Albert Bousefield est tombé dans un trou

Espoir sur espoir, attaché à une corde

Impossible de déterminer à quelle profondeur il va.

« Albert m'entends-tu ?

Faire un son!

Si vous ne pouvez pas émettre de son, frappez deux pierres »

Laissant derrière notre ami dans la fosse à chaux

Nous nous dépêchons dans la peur silencieuse

Dans le brouillard, étouffant les Dales

Les gouttes de pluie tombent comme les barreaux d'une prison

Enterré dans le trou du cul du monde

Une rangée de huttes incendiées, nous avons fait nos lits

Allongé éveillé regardant à travers les poutres en bois noires

Je peux voir la Voie Lactée

Arrive un cri du ciel

Une grande boule de feu passe à toute allure

Tout le monde est réveillé maintenant.

Que diable

se passe-t-il aujourd'hui ?

Tout est si bizarre

Se lever à l'aube pour trouver Thomas Knox

n'a-t-il pas été invoqué de son sommeil

Visage comme un masque, fixé dans un halètement,

Nous l'enveloppons dans des couvertures et nous le recouvrons d'herbe

Poursuivons notre voyage à travers la loi de remorquage

Au-dessus de Headley Hill, après Hanging Stone

Appelé une auberge pour remplir nos ventres

Avec de la viande noire et de la bière noire aigre

Là, on nous a avertis de ne jamais nous égarer

Loin de la route qui traverse Kayo Bog

Plusieurs enfants du village

Disparu le mois dernier sans laisser de trace

Trois heures plus tard, nous partons en single

filer à travers un labyrinthe de sol gémissant

Puanteur de fumier, bourdonnement de mouches

La mousse sur les arbres brille lorsque nous passons

Il y a quelque chose d'horrible vivant dans cet endroit

Nous sommes très soulagés de laisser derrière nous

La lune est une pêche dans les champs bruns de Kibblesworth

Ce ne sera pas long jusqu'à ce que nous rentrions à la maison

Crampes dans nos tripes, bile dans nos gorges

La malice ondule à travers nos os

Soudain la ville s'illumine autour de nous

Disparaître dans les nuages

Sept petits moineaux pâles comme des soldats

Sauter parmi les branches qui se recourbent