Ответ матери - Кукрыниксы

Старушка милая, живи, как ты живешь.

Я нежно чувствую твою любовь и память.

Но только ты ни капли не поймешь —

Чем я живу и чем я в мире занят.

Я более всего весну люблю.

Люблю разлив стремительным потоком,

Где каждой щепке, словно кораблю,

Такой простор, что не окинешь оком.

Но пока пока идет метель…

Родимая!

Ну как заснуть в метель?

В трубе так жалобно

И так протяжно стонет.

Захочешь лечь, но видишь не постель,

А узкий гроб и — что тебя хоронят.

Так будто тысяча гнусавейших дьячков,

Поет она плакидой — сволочь-вьюга!

И снег ложится вроде пятачков,

И нет за гробом ни жены, ни друга!

Но время будет, милая, родная!

Она придет, желанная пора!

Недаром мы присели у орудий:

Тот сел у пушки, этот — у пера.

Забудь про деньги ты, забудь про все.

Какая гибель?!

Ты ли это, ты ли?

Ведь не корова я, не лошадь, не осел,

Чтобы меня из стойла выводили!

Я выйду сам, когда настанет срок,

Когда пальнуть придется по планете,

И, воротясь, тебе куплю платок,

Ну, а отцу куплю я штуки эти.

Но пока пока идет метель…

Chère vieille dame, vis comme tu vis.

Je ressens tendrement ton amour et ton souvenir.

Mais seulement vous ne comprendrez pas un peu -

Qu'est-ce que je vis et que fais-je dans le monde.

J'aime le printemps le plus.

J'aime le déversement avec un ruisseau rapide,

Où chaque puce, comme un navire,

Tellement d'espace que vous ne pouvez pas le voir avec vos yeux.

Mais pendant que le blizzard arrive...

Chéri!

Eh bien, comment s'endormir dans une tempête de neige?

Dans le tuyau si plaintivement

Et gémit si longtemps.

Tu veux t'allonger, mais tu ne vois pas de lit,

Et un cercueil étroit et - que vous êtes enterré.

Comme si un millier des diacres les plus nasillards,

Elle chante avec un plakida - un bâtard de blizzard !

Et la neige tombe comme des plaques,

Et il n'y a ni épouse ni amie derrière le cercueil !

Mais il sera temps, cher, cher!

Elle viendra, le moment voulu !

Pas étonnant que nous nous soyons assis devant les canons :

Celui-là s'est assis près du canon, celui-là près de la plume.

Oubliez l'argent vous, oubliez tout.

Quelle mort ?!

Est-ce toi, est-ce toi ?

Après tout, je ne suis pas une vache, pas un cheval, pas un âne,

Pour me sortir de la stalle !

Je sortirai moi-même quand le moment sera venu,

Quand tu dois tirer sur la planète,

Et quand je reviendrai, je t'achèterai un mouchoir,

Eh bien, je vais acheter ces choses pour mon père.

Mais pendant que le blizzard arrive...