Tramp - Mungo Jerry

The sun was low and the shadow was cold

On the pale drawn face that was wrinkled and old

A newspaper coat hanging loose 'round his throat

And the shoes on his feet, strips of leather tied up with rope

His uncombed hair and eyes that would stare

At the people passing by who didn’t know or didn’t care

This poor old man he’s all alone

He’s got no money or no home of his own

The back street’s his kitchen, the footpath’s his hall

And the chalk on the brick work are the pictures on his wall

And he lays down his head on the pavement, that’s his bed

And when he sleeps, his dreams fade away

Mmm …

He walks down the street with his hands in his coat

Looking down at his feet for a dog-end he could smoke

He thinks about food, good drinking and good fun

As he searches through the dustbins, his life almost done

This poor old man he’s all alone

He’s got no money or no home of his own

The back street’s his kitchen, the footpath’s his hall

And the chalk on the brick work are the pictures on his wall

And he lays down his head on the pavement, that’s his bed

And as he sleeps, his dreams fade away

Le soleil était bas et l'ombre était froide

Sur le visage pâle et dessiné qui était ridé et vieux

Un manteau de journal suspendu autour de sa gorge

Et les chaussures à ses pieds, des lanières de cuir attachées avec une corde

Ses cheveux non peignés et ses yeux qui fixaient

Aux passants qui ne savaient pas ou s'en fichaient

Ce pauvre vieux il est tout seul

Il n'a pas d'argent ni de maison à lui

La ruelle c'est sa cuisine, le trottoir c'est sa salle

Et la craie sur la brique sont les images sur son mur

Et il pose sa tête sur le trottoir, c'est son lit

Et quand il dort, ses rêves s'évanouissent

Mmm…

Il marche dans la rue les mains dans son manteau

Regardant ses pieds pour un bout de chien qu'il pourrait fumer

Il pense à manger, à bien boire et à s'amuser

Alors qu'il fouille dans les poubelles, sa vie est presque terminée

Ce pauvre vieux il est tout seul

Il n'a pas d'argent ni de maison à lui

La ruelle c'est sa cuisine, le trottoir c'est sa salle

Et la craie sur la brique sont les images sur son mur

Et il pose sa tête sur le trottoir, c'est son lit

Et pendant qu'il dort, ses rêves s'estompent