Инвалид - Shot

Пустая комната, мысли тревоги, помнит, как шли его ноги

По аллее парка, сигарета тлеет, пишет строки,

Снова стихи о любви, они помогали вдали,

В итоге обычно от дома, привычно проводит дни.

Приветливые люди, каждый разный на лицо,

Он, улыбаясь миру, лирикой сделал себя творцом,

Борцом за фразы, что останутся после в душе,

Напишет, порвёт, но вернётся к истоку, как рикошет.

Прошло немного, немало, где-то два года,

В четырёх стенах себя, уничтожая в прах, его природа

Переменила, двери не мило закрыла как будто,

Навсегда, в голове мутно отныне каждое утро.

Нутро как будто обрывается, мается сердце,

Он пишет снова, но стихами ему не согреться,

Помнит, как ноги его топтали аллеи гранит,

Сегодня он не просто поэт, он поэт — инвалид…

Заберите эту боль подальше, люди,

Голос мой только об этом говорит,

И поверьте, легче мне уже не будет,

Просто я теперь другой, я — инвалид…

А что потом, вопрос и ответ,

Тишина, дайте мне свет, лишена душа побед,

Руки упали, кто знали, отвернулись, якобы

Он уже не друг и человек, что с ними рядом был.

Порядок дня — никакого порядка,

Стихия только своя — стихи писать без остатка,

А после ночь и лишь сон, и чёрно-белые краски,

Утро печали, опора одна, педали коляски.

Не надо слов, это лишние ненужные фразы,

И никаких основ, если начал, то закончил дело сразу,

Я нашёл последние строки его в тетради,

Что помечены — «Простите, я прошу вас, Бога ради»:

«Не испытав любви и не найдя счастья на свете,

Я потерял движение, но человеком был,

И мои дни не запечатлены на кассете,

Я оставляю строки, в них моего сердца пыл…»

Salle vide, pensées d'anxiété, se souvient comment ses pieds allaient

Le long de l'allée du parc, la cigarette couve, écrit des lignes,

Encore des poèmes sur l'amour, ils ont aidé au loin,

En conséquence, généralement de la maison, passe habituellement des jours.

Des gens sympathiques, chacun avec un visage différent,

Lui, souriant au monde, s'est fait créateur avec des paroles,

Un combattant pour des phrases qui resteront après dans l'âme,

Il écrit, casse, mais revient à la source, comme un rebond.

Ça a pris un peu, beaucoup, environ deux ans,

Entre les quatre murs de lui-même, détruisant en poussière, sa nature

Changé, les portes fermaient mal, comme si,

Pour toujours, ma tête est nuageuse à partir de maintenant tous les matins.

L'intérieur semble se briser, le cœur peine,

Il écrit encore, mais il ne peut pas se réchauffer avec des vers,

Il se souvient comment ses pieds ont foulé des allées de granit,

Aujourd'hui, ce n'est pas seulement un poète, c'est un poète handicapé...

Enlevez cette douleur les gens

Ma voix ne parle que d'elle,

Et croyez-moi, ce ne sera pas plus facile pour moi,

Je suis juste différent maintenant, je suis handicapé...

Et puis quoi, question et réponse,

Silence, éclaire-moi, l'âme est privée de victoires,

Les mains sont tombées, qui savait, se sont détournées, soi-disant

Il n'est plus un ami et une personne qui était à côté d'eux.

L'ordre du jour - pas d'ordre,

L'élément n'est que le sien - écrire de la poésie sans laisser de trace,

Et après la nuit et seulement un rêve, et des couleurs noir et blanc,

Matin de tristesse, un seul support, pédales de fauteuil roulant.

Aucun mot n'est nécessaire, ce sont des phrases supplémentaires inutiles,

Et pas de base, si vous avez commencé, puis terminé le travail tout de suite,

J'ai trouvé ses dernières lignes dans un cahier,

Ce qui est marqué - "Pardonnez-moi, je vous le demande, pour l'amour de Dieu":

"N'ayant pas connu l'amour et ne trouvant pas le bonheur dans le monde,

J'ai perdu mon mouvement, mais j'étais un homme,

Et mes jours ne sont pas enregistrés sur bande,

Je laisse des lignes, en elles mon coeur est ardent..."