The Jester Race - In Flames

Rush faster on the one-way lane

the answers so silent

Rusty gods in their machine-mind armours

grind our souls in the millstone of time

the «deathbed harvest"is a dead man’s banquet

of mold ridden bread and black, poisoned wine

And we go… our step so silent

And we go… our blooded trace

the Jester Race

Calling our to the gathered masses

their answers so silent

And we go…

Embracing the tools of the neo-wolf age

that speak of silence and silence alone

Offering the tokens, the reliced idols

to the heirs of the newly raped ground

inferior even to the transparent winds

lesser in the motion and sound

And we go…

There is no trace of me in their altered blueprints of life

Gaia impaled on their horns and lances

the fumes from her body give chase

as the strong of blind men savour the scent,

dream-dead from Prosaic and hate

-epilogue-

«Sunwind strokes the ElectroHeart,

ignition roars through the corridors,

stream launching the binary vessels»

Vanities in extreme formations

ride into tomorrow’s rigid great face

The Machinery outlives the futile scripts

of our dying jester race

Foncez plus vite sur la voie à sens unique

les réponses si silencieuses

Des dieux rouillés dans leurs armures d'esprit machine

moudre nos âmes dans la meule du temps

la "récolte du lit de mort" est le banquet d'un mort

de pain moisi et de vin noir empoisonné

Et nous y allons... notre pas est si silencieux

Et nous allons… notre trace ensanglantée

la course des bouffons

Appelant notre aux masses rassemblées

leurs réponses si silencieuses

Et nous allons…

Adopter les outils de l'ère néo-loup

qui parlent de silence et de silence seul

Offrir les jetons, les idoles reliques

aux héritiers du terrain nouvellement violé

inférieur même aux vents transparents

moindre dans le mouvement et le son

Et nous allons…

Il n'y a aucune trace de moi dans leurs plans de vie modifiés

Gaïa empalée sur leurs cornes et leurs lances

les vapeurs de son corps donnent la chasse

comme le fort des aveugles savoure l'odeur,

mort de rêve de Prosaic et haine

-épilogue-

«Sunwind caresse l'ElectroHeart,

l'allumage rugit dans les couloirs,

flux lançant les vaisseaux binaires»

Vanités dans les formations extrêmes

rouler dans le grand visage rigide de demain

La Machinerie survit aux scripts futiles

de notre race de bouffons mourants