Brandenburgisches Konzert Nr 1 in F Major, BWV1046: II. - Philharmonia Slavonica, Karel Brazda, Johann Sebastian Bach

РУСЬ БЕСПРИЮТНАЯ

Товарищи, сегодня в горе я,

Проснулась боль

В угасшем скандалисте!

Мне вспомнилась

Печальная история —

История об Оливере Твисте.

Мы все по-разному

Судьбой своей оплаканы.

Кто крепость знал,

Кому Сибирь знакома.

Знать, потому теперь

Попы и дьяконы

О здравьи молятся

Всех членов Совнаркома.

И потому крестьянин

С водки штофа,

Рассказывая сродникам своим,

Глядит на Маркса,

Как на Саваофа,

Пуская Ленину

В глаза табачный дым.

Ирония судьбы!

Мы все остро́щены.

Над старым твердо

Вставлен крепкий кол.

Но все ж у нас

Монашеские общины

С «аминем» ставят

Каждый протокол.

И говорят,

Забыв о днях опасных:

«Уж как мы их…

Не в пух, а прямо в прах…

Пятнадцать штук я сам

Зарезал красных,

Да столько ж каждый,

Всякий наш монах».

Россия-мать!

Прости меня,

Прости!

Но эту дикость, подлую и злую,

Я на своем недлительном пути

Не приголублю

И не поцелую.

У них жилища есть,

У них есть хлеб,

Они с молитвами

И благостны и сыты.

Но есть на этой

Горестной земле,

Что всеми добрыми

И злыми позабыты.

Мальчишки лет семи-восьми

Снуют средь штатов без призора,

Бестелыми корявыми костьми

Они нам знак

Тяжелого укора.

Товарищи, сегодня в горе я,

Проснулась боль в угасшем скандалисте.

Мне вспомнилась

Печальная история —

История об Оливере Твисте.

Я тоже рос

Несчастный и худой,

Средь жидких,

Тягостных рассветов.

Но если б встали все

Мальчишки чередой,

То были б тысячи

Прекраснейших поэтов.

В них Пушкин,

Лермонтов,

Кольцов,

И наш Некрасов в них,

В них я,

В них даже Троцкий,

Ленин и Бухарин.

Не потому ль мой грустью

Веет стих,

Глядя на их Невымытые хари.

Я знаю будущее…

Это их…

Их календарь…

И вся земная слава.

Не потому ль Мой горький, буйный стих

Для всех других —

Как смертная отрава.

Я только им пою,

Ночующим в котлах,

Пою для них,

Кто спит порой в сортире.

О, пусть они

Хотя б прочтут в стихах,

Что есть за них

Обиженные в мире.

SANS-ABRI EN RUSSIE

Camarades, aujourd'hui je suis en deuil,

A réveillé la douleur

Dans le bagarreur fané!

Je me suis souvenu

Histoire triste -

L'histoire d'Olivier Twist.

Nous sommes tous différents

Pleuré par leur sort.

Qui connaissait la forteresse

Qui connaît la Sibérie ?

Savoir parce que maintenant

Prêtres et diacres

Priez pour la santé

Tous les membres du Conseil des commissaires du peuple.

Et donc le paysan

De la vodka damassée,

Dire à vos proches

Regarder Marx

Comme à Sabaoth,

Laisser Lénine

Fumée de tabac dans les yeux.

L'ironie du destin !

Nous sommes tous aiguisés.

Sur l'ancien fermement

Un piquet solide est inséré.

Mais nous avons encore

Communautés monastiques

Avec "amen" ils mettent

chaque protocole.

Et ils disent

Oublier les jours dangereux :

« Comment fait-on…

Pas aux peluches, mais directement à la poussière ...

Quinze pièces moi-même

Tué les rouges

Oui, tellement chacun

Chacun de nos moines.

Mère Russie!

Pardonne-moi,

Désolé!

Mais cette sauvagerie, vile et maléfique,

je suis sur mon court trajet

je ne ferai pas de sieste

Et je n'embrasserai pas.

Ils ont des habitations

Ils ont du pain

Ils sont avec des prières

Et béni et bien nourri.

Mais il y a là-dessus

terre triste,

Que tout le bien

Et oublié par les méchants.

Garçons de sept ou huit ans

Ils se précipitent parmi les États sans prix,

Os noueux incorporels

Ils sont un signe pour nous

Lourd reproche.

Camarades, aujourd'hui je suis en deuil,

La douleur s'est réveillée dans le bagarreur éteint.

Je me suis souvenu

Histoire triste -

L'histoire d'Olivier Twist.

j'ai grandi aussi

Malheureux et maigre

Parmi le liquide

Aubes douloureuses.

Mais si tout le monde se levait

Garçons d'affilée

Ce serait des milliers

Les meilleurs poètes.

En eux Pouchkine,

Lermontov,

Koltsov,

Et notre Nekrasov en eux,

je suis en eux

Ils ont même Trotsky,

Lénine et Boukharine.

N'est-ce pas à cause de ma tristesse

Le vers souffle

En regardant leur hari non lavé.

Je connais l'avenir...

C'est le leur…

Leur calendrier...

Et toute gloire terrestre.

N'est-ce pas parce que mes vers amers et violents

Pour tous les autres -

Comme un poison mortel.

Je ne chante que pour eux

Dormir dans des chaudrons

je chante pour eux

Qui dort parfois dans les toilettes.

Oh laissez-les

Même s'ils le lisent en vers,

Qu'est-ce qu'il y a pour eux

Offensé dans le monde.