Heat Wave - Algebra Suicide

Sunday is a killer.

I want a festive time, a darling illness

Hands playing staccato violin, while the theme from Psycho fills the room

Instead, the day’s as vacant as an infant’s dumb stare

In Mexico, the toreadors are having their day, torturing bulls that would

rather be sleeping

But here, the only things being tortured are the lawns, wet down by their owners

'Til soggy and numb.

Yesterday, while shopping, I saw three men on crutches

Buying galoshes for the women they loved

But today the only thing I hear are the ethnics outside

They’re walking to church to bless baskets of eggs

Immobile things that will smell bad with time in this heat, this humidity

That has closed down even the stripper joints

It’s sad to consider how much sweat is wasted today, produced by our own simple

breathing

Even sadder is when the night turns so arid

Nothing can shimmy.

Nothing can dance

Le dimanche est un tueur.

Je veux un temps de fête, une maladie chérie

Mains jouant du violon staccato, tandis que le thème de Psycho remplit la pièce

Au lieu de cela, la journée est aussi vide que le regard stupide d'un bébé

Au Mexique, les toréadors ont leur journée, torturant des taureaux qui

plutôt dormir

Mais ici, les seules choses torturées sont les pelouses, mouillées par leurs propriétaires

'Til détrempé et engourdi.

Hier, en faisant mes courses, j'ai vu trois hommes avec des béquilles

Acheter des galoches pour les femmes qu'ils aimaient

Mais aujourd'hui, la seule chose que j'entends, ce sont les ethnies à l'extérieur

Ils marchent vers l'église pour bénir des paniers d'œufs

Des choses immobiles qui sentiront mauvais avec le temps dans cette chaleur, cette humidité

Qui a fermé même les joints de strip-teaseuse

Il est triste de considérer la quantité de sueur gaspillée aujourd'hui, produite par notre propre simple

respiration

Encore plus triste, c'est quand la nuit devient si aride

Rien ne peut trembler.

Rien ne peut danser