Глухой музыкант, слепой художник - алёна швец.

Глухой музыкант, слепой художник

Люди вопрошают, как так можно

Но я то знаю, они видят и слышат

Больше вас

По коже стекает чёрной краской

Искусство не может быть прекрасно

Скрипки порванные струны хлещут по рукам

Он не видел звёздного лета

Он не видел яркого света

Он живёт в сплошной анархии вечной темноты

В его глазах, лазурным шквалом

Танцует пена океана

И ломит руки то ли злоба, то ли узкий фрак

Глухой музыкант, слепой художник

Люди вопрошают, как так можно

Но я то знаю, они видят и слышат

Больше вас

По коже стекает чёрной краской

Искусство не может быть прекрасно

Скрипки порванные струны хлещут по рукам

Он эту музыку не слышит

Он не уверен даже в том, что он дышит

Тишина ему поправит кудри на виске

Бемолем гуляет по квартире

Скрипач, перечивший сатире

Оглох когда ещё родился, а может - умирал

Глухой музыкант, слепой художник

Люди вопрошают, как так можно

Но я то знаю, они видят и слышат

Больше вас

По коже стекает чёрной краской

Искусство не может быть прекрасно

Скрипки порванные струны хлещут по рукам

По рукам

Глухой...

Люди...

Но я то знаю, они видят и слышат

Больше вас

Больше вас

По коже стекает чёрной краской

Искусство не может быть прекрасно

Скрипки порванные струны хлещут по рукам

Musicien sourd, artiste aveugle

Les gens demandent comment est-ce possible

Mais je sais qu'ils voient et entendent

plus de toi

La peinture noire coule sur la peau

L'art ne peut pas être génial

Les cordes déchirées des violons fouettent sur les mains

Il n'a pas vu l'été étoilé

Il n'a pas vu de lumière vive

Il vit dans une anarchie continue de ténèbres éternelles

Dans ses yeux, une rafale d'azur

Danse de l'écume de l'océan

Et les mains douloureuses soit la colère, soit une queue de pie étroite

Musicien sourd, artiste aveugle

Les gens demandent comment est-ce possible

Mais je sais qu'ils voient et entendent

plus de toi

La peinture noire coule sur la peau

L'art ne peut pas être génial

Les cordes déchirées des violons fouettent sur les mains

Il n'entend pas cette musique.

Il n'est même pas sûr de respirer

Le silence fixera ses boucles au temple

Promenades à plat autour de l'appartement

Le violoniste qui a défié la satire

J'étais sourd quand je suis né, ou peut-être que j'étais en train de mourir

Musicien sourd, artiste aveugle

Les gens demandent comment est-ce possible

Mais je sais qu'ils voient et entendent

plus de toi

La peinture noire coule sur la peau

L'art ne peut pas être génial

Les cordes déchirées des violons fouettent sur les mains

Accord

Sourd...

Personnes...

Mais je sais qu'ils voient et entendent

plus de toi

plus de toi

La peinture noire coule sur la peau

L'art ne peut pas être génial

Les cordes déchirées des violons fouettent sur les mains