Fado Para a Lua De Lisboa - Amália Rodrigues

Ó Lua, espelho do chão

Que andas no céu pendurado

Holofote da ilusão

Pelo turismo alugado

Não ilumines em vão

Os sulcos do empedrado!

Denuncia nas valetas

As sombras que tu arrastas

Prostitutas, proxenetas

Silhuetas de pederastas

Colos brancos.

Rendas pretas

Casas tortas.

Pedras gastas

As rugas do sobressalto

Ó Lua não as destruas!

Tu viste carros de assalto

Rondarem por estas ruas

Viste rolarem no asfalto

Vestes mais alvas que as tuas

Foste a lua a que se expunha

Aos tiros a multidão

Espelhaste na tua unha

A secular aflição

E já foste testemuha

Dos fogos da Inquisição

Procissões do Santo Ofício

Fileiras de condenados

À noite, nem só o vício

Rasteja por estes lados

As serpentes do suplício

Silvam nos pátios murados

Ó Lua, guarda o retrato

De tudo, tudo a que assistas!

Não queiras passar ao lado

Da desgraça que visitas!

Nem queiras ser infamado

Passatempo de turistas!

Clorofórmio dos enfermos

Se foges dos hospitais

Então recolhe-te aos ermos

Desertos celestiais!

E quando te não merecermos

Não te acendas nunca mais!

O Lune, miroir du sol

Que tu marches dans le ciel suspendu

Projecteur d'illusion

Pour le tourisme locatif

Ne t'allume pas en vain

Les rainures du gravé !

dénoncer dans les fossés

Les ombres que vous faites glisser

prostituées, proxénètes

Silhouettes de piétons

Cols blancs.

dentelle noire

Maisons tordues.

pierres usées

Les rides de sursaut

Ô Lune, ne les détruis pas !

Vous avez vu des voitures d'assaut

parcourir ces rues

Tu les as vus rouler sur l'asphalte

Des vêtements plus blancs que les vôtres

Tu étais la lune à laquelle il était exposé

Aux coups de feu la foule

Tu l'as reflété sur ton ongle

L'affliction séculaire

Et tu étais déjà témoin

Des feux de l'Inquisition

Processions du Saint-Office

Rangées de condamnés

La nuit, pas seulement la dépendance

Rampe ces côtés

Les serpents de la torture

Sifflement dans les cours murées

O Lune, garde le portrait

Surtout, tout ce que vous regardez !

Je ne veux pas passer

De la disgrâce que vous visitez!

Je ne veux même pas être tristement célèbre

Passe-temps des touristes!

Chloroforme des malades

Vous fuyez les hôpitaux

Alors retirez-vous dans la nature

Déserts Célestes !

Et quand nous ne te méritons pas

Ne rallumez plus jamais !