The Decline of Midwestern Civilization - Arms Aloft

A name on a map, the stench of shit and tar.

A neglected speed limit, a well-attended church and bar.

We’re a handpainted «For Sale» sign in a haze 3 decades old.

Skeleton of a place so many once called home.

Hoar frost on a power line.

A million wasted days and as many wasted minds.

When the farming’s done in factories, what’s left to do under gray skies?

Left for dead out here a half-century ago.

Fallow fields like bodies hidden beneath the snow.

St. Peter, please

don’t call us cause we can’t afford to go.

We owe our homes and souls to those on the trading floor.

Sold for pennies

on the dollar just minutes before

we spotted water creeping up towards our front door.

And God knows we’ve been bet against.

We’ve got Monsanto seeds and hands stained a dead yellow.

Hedged into penniless irrelevance.

Only bill collectors ever seem to call.

Existing solely so snow has a place to fall.

St. Peter, please

don’t call us cause we can’t afford to go.

We owe our homes and souls to those on the trading floor.

Sold for pennies

on the dollar just minutes before

we spotted water creeping up towards our front door.

Un nom sur une carte, la puanteur de la merde et du goudron.

Une limite de vitesse négligée, une église et un bar bien fréquentés.

Nous sommes une enseigne « À vendre » peinte à la main dans une brume vieille de 3 décennies.

Squelette d'un endroit que tant d'autres ont autrefois appelé chez eux.

Givre sur une ligne électrique.

Un million de jours perdus et autant d'esprits perdus.

Quand l'agriculture est faite dans des usines, que reste-t-il à faire sous un ciel gris ?

Laissé pour mort ici il y a un demi-siècle.

Des champs en jachère comme des corps cachés sous la neige.

Saint-Pierre, s'il vous plaît

ne nous appelez pas car nous ne pouvons pas nous permettre d'y aller.

Nous devons nos maisons et nos âmes à ceux de la salle des marchés.

Vendu pour quelques centimes

sur le dollar quelques minutes avant

nous avons repéré de l'eau rampant vers notre porte d'entrée.

Et Dieu sait qu'on a parié contre nous.

Nous avons des graines et des mains de Monsanto tachées d'un jaune mort.

Couvert dans une non-pertinence sans le sou.

Seuls les encaisseurs semblent appeler.

Existant uniquement pour que la neige ait un endroit où tomber.

Saint-Pierre, s'il vous plaît

ne nous appelez pas car nous ne pouvons pas nous permettre d'y aller.

Nous devons nos maisons et nos âmes à ceux de la salle des marchés.

Vendu pour quelques centimes

sur le dollar quelques minutes avant

nous avons repéré de l'eau rampant vers notre porte d'entrée.