Send A Message To Her - Beck

Get up son hit you head like a drum

Weeds are all grown in vain

Too much time I got too much time

Living in a waste of space

Take yourself don’t break yourself

Its all gonna be ok

Get used to it don’t lose your head

Its all gonna be the same

She knows send a message to her

She knows get a message to her

Kill it dead but don’t let it die there’s a price sitting on your head

Face it down don’t turn it around

Unless you wanna be where you been

Take yourself don’t break yourself

Its all gonna be ok

Get used to it don’t lose your head

Its all gonna be the same

She knows send a massage to her

She knows get a massage to her

Spell out her name in cigarettes and knives tryin to see her

Get her a massage on a dirty window tryin to see her

I’ve been stripping the days off the sidewark and pavement

The walls are all white and we’re painting them whiter for the zig zag manline

my radio’s plastic

And I’ve tasted the fodder of a saccharine ending

Day job pay phone one in a trillion and the typecast heathen with the future

all rancid

Something to believe

Something to believe

Lève-toi, fils, frappe ta tête comme un tambour

Les mauvaises herbes sont toutes cultivées en vain

Trop de temps j'ai trop de temps

Vivre dans un gaspillage d'espace

Prends-toi ne te brise pas

Tout ira bien

Habituez-vous-y ne perdez pas la tête

Tout sera pareil

Elle sait lui envoyer un message

Elle sait lui faire passer un message

Tuez-le à mort mais ne le laissez pas mourir, il y a un prix sur votre tête

Faites-le face vers le bas, ne le retournez pas

À moins que tu ne veuilles être là où tu étais

Prends-toi ne te brise pas

Tout ira bien

Habituez-vous-y ne perdez pas la tête

Tout sera pareil

Elle sait lui envoyer un massage

Elle sait lui faire masser

Épelez son nom dans des cigarettes et des couteaux en essayant de la voir

Faites-lui un massage sur une fenêtre sale en essayant de la voir

J'ai enlevé les jours du trottoir et du trottoir

Les murs sont tous blancs et nous les peignons plus blancs pour la ligne d'homme en zigzag

le plastique de ma radio

Et j'ai goûté le fourrage d'une fin sucrée

Un travail de jour sur un billion de téléphones payants et le païen typé avec l'avenir

tout rance

Quelque chose à croire

Quelque chose à croire