8th Stanza - Ben LaMar Gay

His exhausted frame tumbled towards the town square

Like a tin can being shoved by bullying gusts of wind

The shocked witnesses in the square watched in slow motion

Praying for a sudden occurance to wake them from this nightmare

But nothing happens

No pinch, no fall, nor slap

Just a bunch of 'Oh my Gods"

Leaking from their quivering lips

Our fugitive walks past the scenes of many crimes

Pains, loves, and joys

The memories that entered his mind voraciously

Soaked up the vivid colors of the present

Leaving the sky charcoal colored and everything else of hue of salmon

He then noticed that he too was the color of his surroundings

A powerful gust of wind pushes him directly in front of the steps of his

redemption

This would be the wood frame house that he and his wife purchased

A few months before their son was born

With every step on the porch

A storm raging in the charcoal skies sens bolts of electricity from the heavens

He keeps stepping

Nevermind the stories he used to hear as a child

About heaven’s assassins coming down from the disgruntled skies in their

chariots of lightning

Our fugitive keeps stepping

He needs to explain everything to his son

Only then the weight of this burden would be lifted

The strong winds carry a sound that made his spine shudder with horror

This would be the howling of six bloodhounds

Sounding like bell tolls from the cathedrals of hell

He can smell the blood of the warden

And hear the saliva crash from his mouth to the ground

Louder than the thunder raging in the storm

He continues to advance towards the door

After two quick knocks on the door his son answers

The great waters of the Tennessee River gush from our fugitive’s eyes

«Baby boy» he whispers

The cocoon gets warm and antennas begin to surface from it’s shell

Simultaneously with a strike of lightning

A single bullet leaves the warden’s rifle and travels through the town square

Restoring the vivid colors that the fugitive’s memory had taken away

The bullet soars perfectly silent with the rhythmic cadence of the heartbeats

And breath

And there goes 500 chains

One, two, three, four, five feet

Six, seven, eight, nine feet

Ten, eleven, twelve feet deep

Our fugitive falls

The burden remains

The warden’s eyes become glassy

He takes a few steps backwards with the barrel of his rifle still smoking

One witness of the shooting

An older, clean cut gentleman dressed in all white laughs

And tips his hat to the warden

And simply says the word «Perfection»

The condescending laugh of the old gentleman resonates in the empty chamber of

the warden’s chest

The warden wipes his eyes dry

Six bloodhounds and baby boy stare at his puzzled face

500 chains

Son corps épuisé a dégringolé vers la place de la ville

Comme une boîte de conserve bousculée par des rafales de vent violentes

Les témoins choqués sur la place ont regardé au ralenti

Prier pour qu'un événement soudain les réveille de ce cauchemar

Mais rien ne se passe

Pas de pincement, pas de chute ni de gifle

Juste un tas de "Oh my Gods"

Fuyant de leurs lèvres tremblantes

Notre fugitif passe devant les scènes de nombreux crimes

Douleurs, amours et joies

Les souvenirs qui sont entrés dans son esprit avec voracité

Absorbé les couleurs vives du présent

Laissant le ciel de couleur charbon et tout le reste de teinte de saumon

Il a alors remarqué que lui aussi était de la couleur de son environnement

Une puissante rafale de vent le pousse directement devant les marches de son

rachat

Ce serait la maison à ossature de bois que lui et sa femme ont achetée

Quelques mois avant la naissance de leur fils

À chaque pas sur le porche

Une tempête qui fait rage dans le ciel de charbon de bois détecte des éclairs d'électricité du ciel

Il continue d'avancer

Peu importe les histoires qu'il entendait lorsqu'il était enfant

À propos des assassins du ciel descendant des cieux mécontents dans leur

chars de la foudre

Notre fugitif continue d'avancer

Il doit tout expliquer à son fils

Ce n'est qu'alors que le poids de ce fardeau serait levé

Les vents forts portent un son qui fit frissonner sa colonne vertébrale d'horreur

Ce serait le hurlement de six limiers

Sonnant comme le son des cloches des cathédrales de l'enfer

Il peut sentir le sang du gardien

Et entendre la salive s'écraser de sa bouche sur le sol

Plus fort que le tonnerre qui fait rage dans la tempête

Il continue d'avancer vers la porte

Après deux coups rapides à la porte, son fils répond

Les grandes eaux de la rivière Tennessee jaillissent des yeux de notre fugitif

"Bébé garçon" chuchote-t-il

Le cocon se réchauffe et les antennes commencent à faire surface à partir de sa coquille

Simultanément à un coup de foudre

Une seule balle quitte le fusil du gardien et traverse la place de la ville

Restaurer les couleurs vives que la mémoire du fugitif avait emportées

La balle plane parfaitement silencieuse avec la cadence rythmique des battements de cœur

Et souffle

Et il y a 500 chaînes

Un, deux, trois, quatre, cinq pieds

Six, sept, huit, neuf pieds

Dix, onze, douze pieds de profondeur

Notre fugitif tombe

Le fardeau reste

Les yeux du gardien deviennent vitreux

Il fait quelques pas en arrière avec le canon de son fusil qui fume toujours

Un témoin de la fusillade

Un gentleman plus âgé et propre vêtu de tout blanc rit

Et tire son chapeau au gardien

Et dit simplement le mot « Perfection »

Le rire condescendant du vieux monsieur résonne dans la chambre vide de

la poitrine du gardien

Le gardien s'essuie les yeux

Six limiers et un petit garçon regardent son visage perplexe

500 chaînes