Casa do Escritor - Bonsai

O templo mais sujo

O tempo aqui dentro não passa

Desvende o mundo

Escreva no papel que se amassa

Se amassem coisas

Certas, certo eu não existiria

Não escrevo linhas longas

Temas de danceterias

A casa do escritor, um

Laboratório pra disenteria

Dizem ter coragem pra fazer

Nenhum deles teria

Minhas paredes gritam

Lesmas deixam rastros

Colchão no chão

Televisão, dinheiro gasto

Beats do Devasto, trilha

Sonora no casulo

Onde crio tudo, logo

Deixo parte de mim no túmulo

Estão me procurando

Diariamente por coisas que fiz

Na minha cidade jovens

Destroem paredes com giz

Jesus é comunista punks

Sustentados por vó, infeliz

Com certeza

Essa vida eu nunca quis

O que você me diz

Esse mundo é magnífico

Me tranco faço rituais

Inferno astral eu fico

Vendo nudes escrevendo

Algo rude

Ouvindo Tchaikovsky

Dose de mango absolut

Quadros geométricos

Esculturas quebradas

Exposições de ilusões

Situações inusitadas

Eles rimam muito

E na verdade dizem nada

Todos são do crime

Mas no crime não são nada

Dentro da casa de um

Escritor, pequeno fica o mundo

Coisas limpas cheiram mal

O tema deseja o imundo

Foda-se a lírica

Posso rimar em mímica

Guardar as libras na conta da

Minha mãe, me diz

As Linhas são as melhores

Merdas que já fiz

As piores aconteceram

Quando fiz o que ela diz

Mas o escritor resiste

Seu apetite é matriz

Minha angústia na busca

Do que eu sempre quis

Le temple le plus sale

Le temps à l'intérieur ne passe pas

Découvrez le monde

Écrivez sur du papier qui se froisse

Si tu aimais les choses

D'accord, d'accord, je n'existerais pas

Je n'écris pas de longues lignes

Thèmes des clubs de danse

La maison de l'écrivain, une

laboratoire de la dysenterie

Ils disent qu'ils ont le courage de faire

aucun d'eux n'aurait

mes murs crient

les limaces laissent des traces

Matelas au sol

Télévision, argent dépensé

Beats de Devasto, piste

Son dans le cocon

Où je crée tout, bientôt

Je laisse une partie de moi-même dans la tombe

Ils me cherchent

Quotidiennement pour les choses que j'ai faites

Dans ma ville les jeunes

Détruire les murs à la craie

Jésus est des punks communistes

Soutenu par grand-mère, malheureuse

Avec certitude

Cette vie que je n'ai jamais voulu

Que dis-tu

Ce monde est magnifique

Je m'enferme je fais des rituels

Enfer astral je reste

vente d'écriture de nus

quelque chose de grossier

écouter Tchaïkovski

Dose absolue de mangue

cadres géométriques

sculptures brisées

Expositions d'illusions

situations inhabituelles

ils riment beaucoup

Et ils ne disent rien en fait

Tous sont issus du crime

Mais dans le crime ils ne sont rien

À l'intérieur de la maison d'un

Écrivain, petit est le monde

Les choses propres sentent mauvais

Le thème veut l'impur

baise les paroles

je peux rimer en mime

Économisez les livres sur le compte de

Ma mère me dit

Les lignes sont les meilleures

merde j'ai déjà fait

Le pire est arrivé

Quand j'ai fait ce qu'elle dit

Mais l'écrivain résiste

Votre appétit est matriciel

Mon angoisse dans la recherche

Que j'ai toujours voulu