Корка хлеба - BOOKER

Я черствый, как корка хлеба

Несъедобный, как корка хлеба, в сытый лощеный год

Я черный, как корка хлеба

Я горький, как корка хлеба

И вряд ли кто-то там ждет, где пьют вино и фрукты на обед

Париж, Версаль, штукатурка падает со стен

Косые крыши, мелкие домишки

С балкончиков которых самый приобычный женский голос

Звучит как пение сирен

Цветастые, легки из сарафаны,

А мысли не просты как фотографии на пленку

В краю веселых, беззаботных, пьяных, никто бокал свой не закусит хлебной коркой,

Но видимо сейчас, и видно здесь

Я размакаю, чувствам мне не занимать

Так если тебе нечего вдруг станет есть, в голодный год, я буду тебя ждать

Je suis dur comme une croûte de pain

Immangeable, comme une croûte de pain, dans une année polie bien nourrie

Je suis noir comme une croûte de pain

Je suis amer comme une croûte de pain

Et presque personne n'attend là-bas, où ils boivent du vin et des fruits pour le déjeuner

Paris, Versailles, le plâtre tombe des murs

Toits inclinés, petites maisons

Des balcons dont la voix féminine la plus insolite

Ressemble aux sirènes

Coloré, léger des robes d'été,

Et les pensées ne sont pas simples comme des photographies sur film

Au pays des gens gais, insouciants et ivres, personne ne croquera son verre de croûte de pain,

Mais apparemment maintenant, et vu ici

Je trempe, je me fiche des sentiments

Donc si tu n'as soudainement rien à manger, dans une année affamée, je t'attendrai