Días - C.R.O

Yeah, yeah

Ah

Malos cantore', hijos de puta

Jaja, como siempre, guacho

Yeah

Desde el rrioba, guacho (Ah, yaoh)

Sigo dando toda la fucking bullshit que usted me está criticando

Pregunte por el rioba quien mierda sigue sonando

Viajo con la crew, no solo hip-hop de contrabando

Criados en el sur, ready para tomar el mando

Líricas de alto rango, mis negros vacilando

Deambulo sin apuros, hablan duro, escupen blando

Defino buenos cambios, C.R.O nivelando

Pateo con mis negro' y esas bitches van mirando

Bang, bro, ¿ese es tu arte?

¿cuanta mierda vale?

Escupo transparencia en estilos universales

Inmensos son mis textos, mis versos fundamentales

Preguntan por Bardero$, responden: «Son animales»

Dale, vení mostrales, qué sobresalen

Arriba de esas piernas ideas sensacionales

La esencia de mi grupo perdida entre tantos bares

Si tiran a mis guachos, más vale que se preparen

Obras sin iguales, vení tírales, si abren fuego

Al rap de mi país le faltan demasiados huevos

Más estilo que ego, con putas no reniego

Presumo de esta mierda porque conozco este juego

Y lo quemo, y lo quemo

No me hablen de mierda, solo vine por dinero

Ya no puedo, ya no quiero

Vaya donde vaya, un canino callejero

Mis perros escupiendo ahí en la esquina

Mientras el amor me rompía la alcancía

Rezo por la salud que merece mi familia

Rezo por los míos cuando llevan mercancía

Fuck policía, la jodida click mas real

Desafiando los niveles, cambiando categorías

Pasajero, al igual que to' mis días

Al fin y al cabo quedamos en la misma porquería

De frente y con mi gente

No te cruces a estos perros cuando andan calientes

Voy con la manada dispuestos a marcar tu mente

Nos tienen hartos con la mierda que nos venden

No hay ley, man, obvio que te acepto la disputa

No sé quién es 2Pac, yo ando con el Lucas

Escupiendo para esos hijos de puta

Arriba del escenario, warriors, más negros que Wu-Tang

Chequealo, puta

Qué volvemos como antes

Sonidos infragantes, brillando cual diamantes

Las teorías de mi gente siempre por delante

Porquería relativa sale desde under

Sonando a lo grande y para todo el mundo

Sin otra alternativa, mi poesía de vagabundo

Sigue viva mi Argentina de resina y contrapuntos

Su disparo apaga todo solo en cuestión de segundos

Desde el rioba

Malos cantore' guacho

Ja ja

Yeah Yeah

oh

Mauvais chanteurs, fils de pute

Haha, comme toujours, guacho

Oui

De la rioba, guacho (Ah, yaoh)

Je continue à donner toutes les putains de conneries que tu me critiques

Demande le rioba qui sonne encore putain

Je roule avec l'équipage, pas seulement du hip-hop bootleg

Élevé dans le sud, prêt à prendre en charge

Paroles de haut rang, mes noirs hésitent

J'erre sans hâte, ils parlent dur, ils crachent doucement

Je définis les bons changements, C.R.O leveling

Je donne un coup de pied avec mon noir et ces salopes regardent

Bang bro, c'est ton art ?

ça vaut combien de merde ?

Je crache de la transparence dans des styles universels

Immenses sont mes textes, mes vers fondamentaux

Ils posent des questions sur Bardero$, ils répondent : "Ce sont des animaux"

Allez, viens leur montrer, ce qui ressort

Dans ces jambes des idées sensationnelles

L'essence de mon groupe perdu parmi tant de bars

S'ils tirent sur mes guachos, ils feraient mieux de se préparer

Des œuvres sans pareil, venez leur tirer dessus, s'ils ouvrent le feu

Le rap de mon pays manque trop d'œufs

Plus de style que d'ego, avec des putes je ne nie pas

Je me vante de cette merde parce que je connais ce jeu

Et je le brûle, et je le brûle

Me parle pas de merde, j'suis venu que pour l'argent

Je ne peux plus, je ne veux plus

Partout où je vais, un chien errant

Mes chiens crachent là dans le coin

Pendant que l'amour a brisé ma tirelire

Je prie pour la santé que ma famille mérite

Je prie pour les miens quand ils transportent des marchandises

Putain de police, le putain de clic le plus réel

Niveaux difficiles, catégories changeantes

Passager, comme tous mes jours

À la fin de la journée, nous nous sommes retrouvés dans le même pétrin

Devant et avec mon peuple

Ne croisez pas ces chiens quand ils ont chaud

Je vais avec le pack prêt à marquer ton esprit

Ils nous en ont marre de la merde qu'ils nous vendent

Il n'y a pas de loi, mec, évidemment j'accepte le litige

Je ne sais pas qui est 2Pac, je suis avec Lucas

Cracher pour ces enfoirés

Sur scène, guerriers, plus noirs que le Wu-Tang

regarde ça, salope

Ce que nous retournons comme avant

Des sons parfumés, brillants comme des diamants

Les théories de mon peuple toujours en avance

La merde relative sort de dessous

Sonnant grand et pour tout le monde

Sans autre alternative, ma poésie de clochard

Mon Argentine de résine et de contrepoints est toujours vivante

Son tir arrête tout en quelques secondes

de la rioba

Mauvais chanteurs 'guacho

Ha ha