Bêbado pintor - Camané

Era noite invernosa e o vento desabrido

Num louco galopar ferozmente rugia

Vergastando os pinhais pelos campos corria

Como um triste grilheta ao degredo fugido

Num antro pestilento, infame e corrompido

Imagem de bordel, cenário de caverna

Vendia-se veneno à luz duma lanterna

À turba que se mata ingerindo aguardente

Estava um jovem pintor atrofiando a mente

Encostado sem brio ao balcão da taberna

Rameiras das banais, num doido desafio

Exploravam do artista a sua parca féria

E ele na embriaguez do vinho e da miséria

Cedia às tentações daquele mulherio

Nem mesmo a própria luz nem mesmo o próprio frio

Daquele vazadouro onde se queima a vida

Faziam incutir à corja pervertida

Um sentimento bom de amor e compaixão

P’lo ébrio que encostava a fronte ao vil balcão

De nauseabunda cor e tábua carcomida

Encostado sem brio

Ao balcão da taberna

De nauseabunda cor

E tábua carcomida

O bêbado pintor

A lápis desenhou

O retrato fiel

Duma mulher perdida

O bêbado pintor

A lápis desenhou

O retrato fiel

Duma mulher perdida

Impudica mulher

Por entre o vil bulício

De copos tilintando

E de boçais gracejos

Agarrou-se ao rapaz

E cobrindo-o de beijos

Perguntou-lhe a sorrir

Qual era o seu oficio

Agarrou-se ao rapaz

E cobrindo-o de beijos

Perguntou-lhe a sorrir

Qual era o seu oficio

Ele a cambalear

Fazendo um sacrifício

Lhe diz a profissão

Em que se iniciou

Ela escutando tal

Pedindo alcançou

Que então lhe desenhasse

O rosto provocante

E num sujo papel

As feições da bacante

O bêbado pintor

A lápis desenhou

Retocou o perfil

E por baixo escreveu

Numa legível letra

O seu modesto nome

Que um ébrio esfarrapado

E o rosto cheio de fome

Com voz rascante e rouca

À desgraçada leu

Que um ébrio esfarrapado

E o rosto cheio de fome

Com voz rascante e rouca

À desgraçada leu

Esta, louca de dor

Para o jovem correu

Beijando-lhe muito o rosto

Abraça-o de seguida

Era a mãe do pintor

E a turba comovida

Pasma ante aquele quadro

Original, e estranho

Enquanto o pobre artista

Amarfanha o desenho

O retrato fiel

Duma mulher perdida

C'était une nuit d'hiver et le vent sauvage

Dans un galop fou furieusement rugi

Pliant les forêts de pins à travers les champs, j'ai couru

Comme une chaîne triste à l'interdiction échappée

Dans un repaire pestilentiel, infâme et corrompu

Image d'un bordel, d'un paysage de grotte

Le poison a été vendu à la lueur d'une lanterne

À la foule qui se tue en ingérant du cognac

Il y avait un jeune peintre atrophiant son esprit

Adossé au comptoir de la taverne

Putains banales, dans un défi fou

Ils ont exploré les vacances limitées de l'artiste

Et lui dans l'ivresse du vin et de la misère

J'ai cédé aux tentations de cette femme

Pas même la lumière elle-même, pas même le froid lui-même

De ce dépotoir où la vie est brûlée

Ils ont fait pour inculquer la populace perverse

Un bon sentiment d'amour et de compassion

Par l'ivrogne qui s'est penché devant le vil balcon

Beaucoup de couleur et de planche mangée

penché terne

Au comptoir de la taverne

Nausée beaucoup de couleur

et planche mangée

le peintre ivre

dessiné au crayon

Le portrait fidèle

d'une femme perdue

le peintre ivre

dessiné au crayon

Le portrait fidèle

d'une femme perdue

femme impudique

Au milieu de l'agitation vile

De trinquer

Et des blagues idiotes

Accrochez-vous au garçon

Et le couvrant de baisers

lui a demandé de sourire

Quel était votre travail

Accrochez-vous au garçon

Et le couvrant de baisers

lui a demandé de sourire

Quel était votre travail

il chancelle

Faire un sacrifice

Vous raconte le métier

Où ça a commencé

elle écoute un tel

demandé atteint

qui te dessine alors

Le visage provocateur

Et sur un papier sale

Les caractéristiques de la bacchante

le peintre ivre

dessiné au crayon

Retouché le profil

Et écrit en dessous

dans une écriture lisible

Ton modeste nom

Quel ivrogne en lambeaux

Et le visage plein de faim

D'une voix rauque et rauque

à la lecture malheureuse

Quel ivrogne en lambeaux

Et le visage plein de faim

D'une voix rauque et rauque

à la lecture malheureuse

Celui-ci, fou de douleur

Car le jeune homme a couru

Embrassant beaucoup son visage

Embrasse-le alors

Elle était la mère du peintre

Et la foule a bougé

Étonné par cette photo

Original et étrange

Pendant que le pauvre artiste

Froisser le dessin

Le portrait fidèle

d'une femme perdue