Of the Wound - Christian Death

The cross pulled from his chest

Raises a welt, leaden in every limb

Sleep can watch for seizures

The legless man had directed him to a window

Window like blind eyes probed the mud

The minutes that were left

Ran across his throat stuffed with cotton

And his mouth could hear the distant splashes

A fever and his hand is worse

In the silent film days

He must remain an enigma

They climbed three flights of stairs to the night

Like a hundred pieces of glass

There were numerous outstretched hands throwing shadows

A pair of shadows

Holding the three cornered hat of a cardinal

We move on to snake venoms

Christ would spit on you

And that’s who you remind me of

Beneath a musty green

The wound appears to be dying

La croix tirée de sa poitrine

Soulève une trépointe, plombée dans chaque membre

Le sommeil peut surveiller les crises

L'homme sans jambes l'avait dirigé vers une fenêtre

Fenêtre comme des yeux aveugles sondé la boue

Les minutes qui restaient

A couru à travers sa gorge bourrée de coton

Et sa bouche pouvait entendre les éclaboussures lointaines

Une fièvre et sa main est pire

À l'époque du cinéma muet

Il doit rester une énigme

Ils ont gravi trois volées d'escaliers jusqu'à la nuit

Comme une centaine de morceaux de verre

Il y avait de nombreuses mains tendues projetant des ombres

Une paire d'ombres

Tenant le tricorne d'un cardinal

Passons aux venins de serpent

Le Christ cracherait sur vous

Et c'est de qui tu me rappelles

Sous un vert moisi

La plaie semble mourir