Crowquill -

Nothing’s so lucid as the promise of dreams

But these pills we found just make me sleep

There’s nothing quite so pure

As the written word, my dear, so let’s have ourselves a little poem

Until the will to speak loses urgency

Our animal indecency

Until the will to speak loses urgency

In print is so blase

It’s about the bell tower, at the golden hour

Angel of the spires climbs her steel cage staircase spine

Angle of desire

Ascend the wrought iron

One by one, wrung by wrung

Is it the rising roof line that makes me feel so swallowed whole?

Or the way my body barely pricks the sky?

The same

As a century’s worth of virgin’s blood

That’s passed through my longing veins, scheming

To convince my aching mind

That pleasure’s got nothing on the miracle of need

Nothing’s so purile as meter and rhyme

When you can’t see the ground from that ledge

And this perch is so far, far from the nest

Gravity doesn’t grant me the privilege of failure

My bough never breaks, I don’t stumble into anything

So I climb and I carve my initials in the bark

With that feather I found, but it’s all so contrived

And my genes didn’t bless me with the foresight of a sage

But I know how this will end, in apologies and ink on the page

A slowly constructed crow quilled confession

Of my spirit to all of you, black waterproof ink scars the board

Black waterproof ink scars the board

So hot-pressed, pristine and pure

A slowly constructed manifestation of to tremble

As base as a bridge in a song

And less like the poem that I promised you

Nothing’s so lurid as haiku-d'etat

On sidewalks in white outlined chalk

All I’ve got is this ink smeared line

With our voices in harmony

The offering of a crow quilled threnody

Rien n'est plus lucide que la promesse de rêves

Mais ces pilules que nous avons trouvées me font dormir

Il n'y a rien d'aussi pur

Comme le mot écrit, ma chère, alors ayons-nous un petit poème

Jusqu'à ce que la volonté de parler perde de son urgence

Notre indécence animale

Jusqu'à ce que la volonté de parler perde de son urgence

Dans l'impression, c'est tellement blasé

Il s'agit du clocher, à l'heure dorée

L'ange des flèches escalade la colonne vertébrale de son escalier en cage d'acier

Angle du désir

Montez le fer forgé

Un par un, essoré par essoré

Est-ce la ligne de toit montante qui me fait me sentir si avalé ?

Ou la façon dont mon corps pique à peine le ciel ?

Le même

Comme un siècle de sang de vierge

Cela a traversé mes veines nostalgiques, intrigant

Pour convaincre mon esprit endolori

Ce plaisir n'a rien sur le miracle du besoin

Rien n'est aussi pur que le mètre et la rime

Quand tu ne peux pas voir le sol depuis ce rebord

Et ce perchoir est si loin, loin du nid

La gravité ne m'accorde pas le privilège de l'échec

Ma branche ne casse jamais, je ne trébuche sur rien

Alors je grimpe et je grave mes initiales dans l'écorce

Avec cette plume que j'ai trouvée, mais tout est tellement artificiel

Et mes gènes ne m'ont pas béni avec la prévoyance d'un sage

Mais je sais comment cela va se terminer, en excuses et en encre sur la page

Une confession en plumes de corbeau lentement construite

De mon esprit à vous tous, l'encre noire imperméable marque le tableau

L'encre noire imperméable marque le tableau

Tellement pressé à chaud, vierge et pur

Une manifestation lentement construite de trembler

Aussi basique qu'un pont dans une chanson

Et moins comme le poème que je t'ai promis

Rien n'est aussi sinistre que le haïku-d'état

Sur les trottoirs à la craie blanche

Tout ce que j'ai, c'est cette ligne maculée d'encre

Avec nos voix en harmonie

L'offrande d'un threnody à plumes de corbeau