Meat Still Means Murder! - Conflict

I’m walking through the grey walkway of the city

And through the brightly lit shops and supermarkets

And I’m walking through the fields of the innocent

Passing by the fairytale farm

Balancing on the brittle edge of a short life

That is ended by the knife

The factory’s still churning out, all processed, packed and neat

An obscure butchered substance and the label reads «meat»

Hidden behind false names such as pork, ham, veal and beef

An eye’s an ey;

a life’s a life, the now forgottn belief

Yet, everyday production lines are feeding out this farce

Just to end up on your table, then shat out of your arse

Yet, still you’re queuing, and still you’re viewing

Sawing out limbs just right for stewing

Carcasses piled up in a heap

Sort, soft, juicy chunks from freezers deep

Well, can’t you see that that juice is blood?

From newborn throats, red rivers flood

Blood from young hearts blood from the vein

Your blood, their blood, serves the same

Now you’re at the table, sitting, grinning

Sitting there eating, you never realize that the filling

It’s served upon a sterile plate, you don’t think of the killing

The furthest your brain takes you, «is it for frying or grilling?»

You moan about the seal cull, about the whale slaughter

But does it really matter whether it lives on land or water?

You’ve never had a fur coat;

you think it’s cruel to the mink

Well, how about the cow, pig or sheep.

Don’t they make you think?

Since the day that you were you born, you’ve never been told the missing link?

As I’m gazing at the baneful products

And from behind the bright colours and false smiles

I can smell the lingering death

And see the decaying skins

Forth from the green grass

The pungent smell of decomposing meat

That penetrates the walls of the kitchen

And from the red lorries on the black

In unison with the red lights and the red juice

The Sunday kitchen spills out the stench of the abattoir

Yet, still you’re queuing, and still you’re viewing

Sawing out limbs just right for stewing

Carcasses piled up in a heap

Sort, soft, juicy chunks from freezers deep

Well, can’t you see that that juice is blood?

From newborn throats, red rivers flood

Blood from young hearts blood from the vein

Your blood, their blood, serves the same

Serves the same, serves the fucking fucking same

The Sunday kitchen spills out the stench of the abattoir

The butcher’s blade glistening in the eye of the 'master'

The deadened life of a baby sits upon the plate

The spilt guts falling from the chute to the basting tin

The carcass from the carcrash

In the age of the train-direct from the gates of Sobivor

Je marche dans l'allée grise de la ville

Et à travers les magasins et les supermarchés illuminés

Et je marche dans les champs des innocents

En passant par la ferme des contes de fées

Équilibrer sur le bord fragile d'une courte vie

Qui se termine par le couteau

L'usine continue de tourner, tout est traité, emballé et soigné

Une substance de boucherie obscure et l'étiquette indique "viande"

Caché derrière de faux noms tels que porc, jambon, veau et bœuf

Un œil est un œil ;

une vie est une vie, la croyance maintenant oubliée

Pourtant, les chaînes de production quotidiennes alimentent cette farce

Juste pour finir sur votre table, puis te chier le cul

Pourtant, vous faites toujours la queue et vous regardez toujours

Scier les membres juste pour le ragoût

Carcasses empilées en tas

Trier, morceaux doux et juteux des congélateurs profonds

Eh bien, ne voyez-vous pas que ce jus est du sang ?

Des gorges de nouveau-nés, les rivières rouges inondent

Le sang des jeunes cœurs Le sang de la veine

Ton sang, leur sang, sert la même chose

Maintenant, vous êtes à table, assis, souriant

Assis là à manger, tu ne réalises jamais que la garniture

C'est servi sur une assiette stérile, tu ne penses pas à la mise à mort

Plus loin votre cerveau vous emmène, "est ce pour la friture ou le gril ?"

Tu te plains de l'abattage des phoques, du massacre des baleines

Mais est-ce vraiment important qu'il vive sur terre ou sur l'eau ?

Vous n'avez jamais porté de manteau de fourrure ;

tu penses que c'est cruel pour le vison

Eh bien, que diriez-vous de la vache, du cochon ou du mouton ?

Ne vous font-ils pas réfléchir ?

Depuis le jour de votre naissance, on ne vous a jamais dit le chaînon manquant ?

Alors que je regarde les produits néfastes

Et derrière les couleurs vives et les faux sourires

Je peux sentir la mort persistante

Et voir les peaux en décomposition

De l'herbe verte

L'odeur âcre de la viande en décomposition

Qui pénètre les murs de la cuisine

Et des camions rouges sur le noir

À l'unisson avec les feux rouges et le jus rouge

La cuisine du dimanche répand la puanteur de l'abattoir

Pourtant, vous faites toujours la queue et vous regardez toujours

Scier les membres juste pour le ragoût

Carcasses empilées en tas

Trier, morceaux doux et juteux des congélateurs profonds

Eh bien, ne voyez-vous pas que ce jus est du sang ?

Des gorges de nouveau-nés, les rivières rouges inondent

Le sang des jeunes cœurs Le sang de la veine

Ton sang, leur sang, sert la même chose

Sert le même, sert le putain de même

La cuisine du dimanche répand la puanteur de l'abattoir

La lame du boucher scintillant dans l'œil du "maître"

La vie endormie d'un bébé est assise sur l'assiette

Les entrailles renversées tombant de la goulotte à l'étain à arroser

La carcasse du carcrash

A l'ère du train-direct aux portes de Sobivor