Junta - Cormorant

What horrors we wage

in the light of day,

bodies left decaying

for the world to see.

Conakry,

September, two thousand nine.

Moïse Dadis,

junta chief, will not resign

his command

to sworn democratic law.

Thousands band

to demand that he withdraw.

Crowd trapped.

Soldiers

gather,

guns drawn.

Fire.

Butchery veiled in tear gas,

bayonettes puncture eyes.

Flesh strewn across the grass,

knives sever robes from thighs.

Women raped with gun barrels,

bullet through a child’s head,

howls of humans feral

as they haul away the dead.

Red berets,

elite guard,

murder-crazed,

a city scarred.

Stores they loot,

ribs they snap

under boot.

Cadavers wrapped.

«C'est du

jamais-vu,»

they said.

«Pourquoi

nous, Allah?»

they pled

to absent god.

At the morgue a mother

seeks out her son.

No remains were found.

A desperate father

reaches for his gun,

his daughter bound

in an army base,

used by soldiers in turn,

‘til a rapist discerned

her familiar face,

and, shamed, set her

free.

She speaks no word to her doctor,

for fear her pain disgrace her kin.

For weeks she dared not sleep or dream.

Camara denied blame for the atrocity:

«The military’s beyond my control.»

The chief of his guard drew a pistol

and fired a round in the president’s

skull.

He survives,

abdicates.

A flood of

candidates

compete in Guinea’s

first truly

democratic vote.

Anarchy

mars the year.

Election

frauds unclear.

Will of the people:

Guineans elect

Alpha Condé.

The girl’s suicide,

the son never found,

the butchers alive.

The butchers alive.

Quelles horreurs nous faisons

à la lumière du jour,

corps laissés en décomposition

pour que le monde voie.

Conakry,

septembre deux mille neuf.

Moise Dadis,

chef de la junte, ne démissionnera pas

sa commande

à la loi démocratique jurée.

Bande de milliers

pour exiger qu'il se retire.

Foule piégée.

Soldats

rassembler,

fusils dégainés.

Feu.

Boucherie voilée de gaz lacrymogène,

les baïonnettes perforent les yeux.

De la chair éparpillée sur l'herbe,

les couteaux coupent les robes des cuisses.

Des femmes violées avec des canons de fusil,

balle dans la tête d'un enfant,

hurlements d'humains sauvages

alors qu'ils emportent les morts.

Bérets rouges,

garde d'élite,

fou de meurtre,

une ville meurtrie.

Les magasins qu'ils pillent,

les côtes se cassent

sous botte.

Cadavres enveloppés.

"C'est du

jamais-vu,»

ils ont dit.

«Pourquoi

nous, Allah?»

ils ont plaidé

au dieu absent.

A la morgue une mère

cherche son fils.

Aucun reste n'a été trouvé.

Un père désespéré

attrape son arme,

sa fille liée

dans une base militaire,

utilisé par les soldats à leur tour,

Jusqu'à ce qu'un violeur soit discerné

son visage familier,

et, honteux, la fixa

libre.

Elle ne dit rien à son médecin,

de peur que sa douleur ne déshonore ses parents.

Pendant des semaines, elle n'a pas osé dormir ni rêver.

Camara a nié la responsabilité de l'atrocité :

"L'armée est hors de mon contrôle."

Le chef de sa garde a sorti un pistolet

et a tiré une balle dans le président

le crâne.

Il survit,

abdique.

Un déluge de

candidats

concourir en Guinée

d'abord vraiment

vote démocratique.

Anarchie

mars l'année.

Élection

fraudes peu claires.

Volonté du peuple :

Les Guinéens élisent

Alpha Conde.

Le suicide de la fille,

le fils n'a jamais trouvé,

les bouchers vivants.

Les bouchers vivants.