Bruises - Counterpunch

I see the edge and I’m getting closer

The stitches aren’t holding the seams

I’m hitting bottom but sinking further

White picket death machines

I’m done feeling sorry

Headed south on a broken wing

This shoulder’s getting colder

Broken bottles and broken dreams

Can’t wake up from this nightmare

This guilt is killing me

What’s to become of us?

What’s to become of me?

Light a match and walk away.

There’s nothing left here so why stay?

This place is dead to me

Life lived how could we stop it

Love lost on empty pockets

Pointing fingers in the wrong way

Captivated by the thought of sinking in

Eyes hung from hollow sockets

Bloodshot and out of solace

Keep calm and carry on

Pretend there’s nothing wrong

Let’s keep this clandestine

I know just what we need

Pack up these memories with a full frontal lobotomy

It’s not what you knew it’s what you can prove

I walk these streets with the diseased

The ghosts of who we are;

the ones we’ll never be

I wear these scars like antiseptic for my heart

These bruises will lose color

They’re not who you are

Can’t wake up from this nightmare

This guilt is killing me

What’s to become of us?

What’s to become of me?

Light a match and walk away

There’s nothing left here so why stay?

This place is dead to me

I walk these streets with the diseased

The ghosts of who we are;

the ones we’ll never be

I wear these scars like antiseptic for my heart

These bruises will lose color

They’re not who you are

We felt the bottom drop as we stood and watched

View from a window looking straight across

Static silence drowning out the noise

This is the eulogy

We had a little hope 'till it was lost

Life lived, love lost on a boulevard

Yes this is the eulogy of your friends and family

I walk these streets with the diseased

The ghosts of who we are;

the ones we’ll never be

I wear these scars like antiseptic for my heart

These bruises will lose color

They’re not who you are

Je vois le bord et je me rapproche

Les points ne tiennent pas les coutures

Je touche le fond mais coule plus loin

Machines de mort de piquet blanc

J'ai fini de me sentir désolé

Dirigé vers le sud sur une aile cassée

Cette épaule devient plus froide

Bouteilles brisées et rêves brisés

Je ne peux pas me réveiller de ce cauchemar

Cette culpabilité me tue

Qu'allons-nous devenir ?

Que vais-je devenir ?

Allumez une allumette et partez.

Il ne reste plus rien ici, alors pourquoi rester ?

Cet endroit est mort pour moi

La vie vécue, comment pourrions-nous l'arrêter

L'amour perdu dans les poches vides

Pointer du doigt dans le mauvais sens

Captivé par l'idée de s'enfoncer

Yeux suspendus à des orbites creuses

Injecté de sang et sans consolation

Garder le calme et continuer

Faire semblant qu'il n'y a rien de mal

Gardons cela clandestin

Je sais exactement ce dont nous avons besoin

Emballez ces souvenirs avec une lobotomie frontale complète

Ce n'est pas ce que tu savais, c'est ce que tu peux prouver

Je marche dans ces rues avec les malades

Les fantômes de qui nous sommes ;

ceux que nous ne serons jamais

Je porte ces cicatrices comme un antiseptique pour mon cœur

Ces ecchymoses perdront leur couleur

Ils ne sont pas qui tu es

Je ne peux pas me réveiller de ce cauchemar

Cette culpabilité me tue

Qu'allons-nous devenir ?

Que vais-je devenir ?

Allumez une allumette et partez

Il ne reste plus rien ici, alors pourquoi rester ?

Cet endroit est mort pour moi

Je marche dans ces rues avec les malades

Les fantômes de qui nous sommes ;

ceux que nous ne serons jamais

Je porte ces cicatrices comme un antiseptique pour mon cœur

Ces ecchymoses perdront leur couleur

Ils ne sont pas qui tu es

Nous avons senti le fond tomber alors que nous nous tenions debout et regardions

Vue depuis une fenêtre donnant directement sur l'autre côté

Silence statique noyant le bruit

C'est l'éloge funèbre

Nous avions un peu d'espoir jusqu'à ce qu'il soit perdu

La vie vécue, l'amour perdu sur un boulevard

Oui, c'est l'éloge funèbre de vos amis et de votre famille

Je marche dans ces rues avec les malades

Les fantômes de qui nous sommes ;

ceux que nous ne serons jamais

Je porte ces cicatrices comme un antiseptique pour mon cœur

Ces ecchymoses perdront leur couleur

Ils ne sont pas qui tu es