Three Sunsets - David Moore

He saw her once, and in the glance,

A moment’s glance of meeting eyes,

His heart stood still in sudden trance:

He trembled with a sweet surprise—

All in the waning light she stood,

The star of perfect womanhood.

That summer-eve his heart was light:

With lighter step he trod the ground:

And life was fairer in his sight,

And music was in every sound:

He blessed the world where there could be

So beautiful a thing as she.

There once again, as evening fell

And stars were peering overhead,

Two lovers met to bid farewell:

The western sun gleamed faint and red,

Lost in a drift of purple cloud

That wrapped him like a funeral-shroud.

Long time the memory of that night—

The hand that clasped, the lips that kissed,

The form that faded from his sight

Slow sinking through the tearful mist—

In dreamy music seemed to roll

Through the dark chambers of his soul.

So after many years he came

A wanderer from a distant shore:

The street, the house, were still the same,

But those he sought were there no more:

His burning words, his hopes and fears,

Unheeded fell on alien ears.

Only the children from their play

Would pause the mournful tale to hear,

Shrinking in half-alarm away,

Or, step by step, would venture near

To touch with timid curious hands

That strange wild man from other lands.

He sat beside the busy street,

There, where he last had seen her face:

And thronging memories, bitter-sweet,

Seemed yet to haunt the ancient place:

Her footfall ever floated near:

Her voice was ever in his ear.

He sometimes, as the daylight waned

And evening mists began to roll,

In half-soliloquy complained

Of that black shadow on his soul,

And blindly fanned, with cruel care,

The ashes of a vain despair.

The summer fled: the lonely man

Still lingered out the lessening days;

Still, as the night drew on, would scan

Each passing face with closer gaze—

Till, sick at heart, he turned away,

And sighed «she will not come to-day.»

So by degrees his spirit bent

To mock its own despairing cry,

In stern self-torture to invent

New luxuries of agony,

And people all the vacant space

With visions of her perfect face.

Then for a moment she was nigh,

He heard no step, but she was there;

As if an angel suddenly

Were bodied from the viewless air,

And all her fine ethereal frame

Should fade as swiftly as it came.

So, half in fancy’s sunny trance,

And half in misery’s aching void

With set and stony countenance

His bitter being he enjoyed,

And thrust for ever from his mind

The happiness he could not find.

As when the wretch, in lonely room,

To selfish death is madly hurled,

The glamour of that fatal fume

Shuts out the wholesome living world—

So all his manhood’s strength and pride

One sickly dream had swept aside.

Yea, brother, and we passed him there,

But yesterday, in merry mood,

And marveled at the lordly air

That shamed his beggar’s attitude,

Nor heeded that ourselves might be

Wretches as desperate as he;

Who let the thought of bliss denied

Make havoc of our life and powers,

And pine, in solitary pride,

For peace that never shall be ours,

Because we will not work and wait

In trustful patience for our fate.

And so it chanced once more that she

Came by the old familiar spot:

The face he would have died to see

Bent o’er him, and he knew it not;

Too rapt in selfish grief to hear,

Even when happiness was near.

And pity filled her gentle breast

For him that would not stir nor speak

The dying crimson of the west,

That faintly tinged his haggard cheek,

Fell on her as she stood, and shed

A glory round the patient head.

Ah, let him wake!

The moments fly:

This awful tryst may be the last.

And see, the tear, that dimmed her eye,

Had fallen on him ere she passed—

She passed: the crimson paled to gray:

And hope departed with the day.

The heavy hours of night went by,

And silence quickened into sound,

And light slid up the eastern sky,

And life began its daily round—

But light and life for him were fled:

His name was numbered with the dead.

Il l'a vue une fois, et dans le regard,

Le regard d'un instant d'yeux croisés,

Son cœur s'immobilisa dans une transe soudaine :

Il trembla d'une douce surprise—

Tout dans la lumière déclinante, elle se tenait,

L'étoile de la féminité parfaite.

Cette veille d'été, son cœur était léger :

D'un pas léger, il foula le sol :

Et la vie était plus belle à ses yeux,

Et la musique était dans chaque son :

Il a béni le monde là où il pourrait y avoir

Une si belle chose qu'elle.

Là encore une fois, alors que le soir tombait

Et les étoiles regardaient au-dessus de nos têtes,

Deux amants se sont rencontrés pour faire leurs adieux :

Le soleil de l'ouest brillait faible et rouge,

Perdu dans une dérive de nuage violet

Cela l'enveloppait comme un linceul funéraire.

Longtemps le souvenir de cette nuit—

La main qui serrait, les lèvres qui s'embrassaient,

La forme qui s'est évanouie de sa vue

S'enfonçant lentement dans la brume larmoyante—

Dans la musique rêveuse semblait rouler

À travers les chambres sombres de son âme.

Alors après de nombreuses années, il est venu

Un vagabond d'un rivage lointain :

La rue, la maison, étaient toujours les mêmes,

Mais ceux qu'il cherchait n'étaient plus là :

Ses paroles brûlantes, ses espoirs et ses peurs,

Unbeeded est tombé sur des oreilles extraterrestres.

Seuls les enfants de leur jeu

Mettrait en pause l'histoire lugubre pour entendre,

Se rétrécissant à demi-alarme,

Ou, pas à pas, s'aventurerait près

Toucher avec des mains timides et curieuses

Cet étrange homme sauvage d'autres terres.

Il s'est assis à côté de la rue animée,

Là, où il avait vu son visage pour la dernière fois :

Et des souvenirs abondants, doux-amers,

Semblait encore hanter l'ancien lieu :

Ses pas flottaient toujours près de :

Sa voix était toujours dans son oreille.

Il parfois, alors que la lumière du jour déclinait

Et les brumes du soir ont commencé à rouler,

En demi-soliloque se plaignit

De cette ombre noire sur son âme,

Et attisé aveuglément, avec un soin cruel,

Les cendres d'un vain désespoir.

L'été s'enfuit : l'homme solitaire

S'attardait encore les jours de moins en moins;

Pourtant, alors que la nuit avançait, je scannais

Chaque visage qui passe avec un regard plus proche—

Jusqu'à ce que, malade au cœur, il se détourne,

Et soupirait « elle ne viendra pas aujourd'hui ».

Donc, par degrés, son esprit s'est plié

Pour se moquer de son propre cri de désespoir,

Dans l'auto-torture sévère pour inventer

De nouveaux luxes d'agonie,

Et les gens dans tout l'espace vacant

Avec des visions de son visage parfait.

Puis, pendant un instant, elle était proche,

Il n'entendit aucun pas, mais elle était là ;

Comme si un ange soudain

Ont été corsés de l'air sans vue,

Et tout son beau cadre éthéré

Devrait s'estomper aussi rapidement qu'il est venu.

Alors, à moitié dans la transe ensoleillée de la fantaisie,

Et à moitié dans le vide douloureux de la misère

Au visage ferme et de pierre

Il aimait son être amer,

Et chassé à jamais de son esprit

Le bonheur qu'il ne pouvait pas trouver.

Comme quand le misérable, dans une chambre solitaire,

À la mort égoïste est follement lancée,

Le glamour de cette fumée fatale

Ferme le monde vivant sain—

Alors toute la force et la fierté de sa virilité

Un rêve maladif avait été balayé.

Oui, mon frère, et nous l'avons croisé là,

Mais hier, de bonne humeur,

Et émerveillé par l'air seigneurial

Cela a fait honte à son attitude de mendiant,

Ni fait attention que nous pourrions être

Des misérables aussi désespérés que lui ;

Qui a laissé la pensée du bonheur niée

Faire des ravages de notre vie et nos pouvoirs,

Et le pin, dans l'orgueil solitaire,

Pour une paix qui ne sera jamais la nôtre,

Parce que nous n'allons pas travailler et attendre

Dans la patience confiante pour notre destin.

Et donc il par hasard une fois de plus qu'elle

Passé par l'ancien endroit familier :

Le visage qu'il serait mort pour voir

Penché sur lui, et il ne le savait pas ;

Trop absorbé par un chagrin égoïste pour entendre,

Même quand le bonheur était proche.

Et la pitié a rempli sa douce poitrine

Pour lui qui ne bougerait ni ne parlerait

Le pourpre mourant de l'ouest,

Cela teintait légèrement sa joue hagarde,

Est tombé sur elle alors qu'elle se tenait debout et a perdu

Une gloire autour de la tête du patient.

Ah, qu'il se réveille !

Les instants volent :

Cet horrible rendez-vous est peut-être le dernier.

Et vois, la larme, qui assombrissait son œil,

était tombée sur lui avant qu'elle ne passe -

Elle passa : le cramoisi pâlit au gris :

Et l'espoir est parti avec le jour.

Les lourdes heures de la nuit ont passé,

Et le silence s'est accéléré en son,

Et la lumière glissa dans le ciel oriental,

Et la vie a commencé sa ronde quotidienne—

Mais la lumière et la vie pour lui ont fui :

Son nom était compté avec les morts.