Dirty - Diabolic, Tones, Maggie Burnz

Um, have you ever felt, like, you’re, y’know… dirty?

The dirtiest

Get dirty!

Dirty bastard

What a dirty, filthy mind you’ve got

As God rested and the seventh day passed, I had props

I’m the reason they keep heaven’s gate latched and padlocked

I share the same genetic traits as a Sasquatch

And secret agents from the NSA hacking laptops

You can check my resume tracked through back blocks

Where Dope heads were kids let 'em play catch with crack rocks

I levitate to levels way past the last flock

My mental state kept in a plane crasher’s black box

Way back at 's spot, with his older brother

Met my homie Butta, sixteen years we know each other

Street shit, sip these beers and roll another

Each hit makes the spit scream fear, the odor from us

Yo motherfucker, 'Tones is Butta, my flow is gutter

The hoes will love us so much they poke holes in rubbers

Yo 'Bolic, (What up?) I see people like your album covers

(Why's that?) They front never shows true colors

Rocking clothes spitting dope on the stage

Rolling dutches by the hundreds, blowing smoke in your face

Bring the flavor on tracks, but that’s only a taste

'Cuz when you see me stomp a hole in the place

Grabbing bitches by the brains, getting brains with my blunt lit

Known to only fuck with sluts that suck dick in public

Repulsive, self-destructive, repugnant

Words are offensive, verses get censored, but fuck it

Yeah, fuck it out in Suffolk, I’m son of Jarell

Summoned from hell, puffing an L, under a spell

I do my thing, king of the jungle, hunting gazelles

On tour while chicks FaceTime, touching themselves

(Disgusting!) What else?

Not courteous, arrogant, obnoxious, impervious

Wordsmith, every verse spit muderous, ha, ha

You now fucking with the dirtiest

This that New York shit, that fucking raw shit

Yo I used to hop fences, running from cops

I hid dubs in my sock, they were 'bucking on shots

On the block cyphering, for the love of hip-hop

Naturally I, still got in dutches and pot

Up in the spot, puffing, bumping rum and Ciroc

Record spinning, reminiscing of the stuff you forgot

On some other shit, blunt is lit, chugging some scotch

'Til the day I die as part of a government plot

Nothing but props, constantly avoiding your daps

That golden sound hold it down, like the noise in the back

Mark my words, just like my voice in the wax

Run up on the radio and I’m destroying your tracks

Enjoying the fact I make a living spitting these rhymes

Outside the box, like the coach giving me signs

The epitome, I don’t need the industry shine

Real talk, other rappers be habitually lying

(Committing these crimes) Nah, they be copping a plea

(And that’s why these motherfuckers) Ain’t rocking with me

Provocatively, mock an MC, for talking 'bout his Glock and his 'V

Cheddar Bob, shot in the knee

This that New York shit, that fucking raw shit

Euh, vous êtes-vous déjà senti, genre, vous êtes, vous savez… sale ?

Le plus sale

Devenir sale!

Sale bâtard

Quel esprit sale et sale tu as

Alors que Dieu se reposait et que le septième jour passait, j'avais des accessoires

Je suis la raison pour laquelle ils gardent la porte du paradis verrouillée et cadenassée

Je partage les mêmes traits génétiques qu'un Sasquatch

Et les agents secrets de la NSA piratent les ordinateurs portables

Vous pouvez consulter mon CV suivi à travers les blocs précédents

Là où les têtes de Dope étaient des enfants, laissez-les jouer avec des roches de crack

Je lévite à des niveaux bien au-delà du dernier troupeau

Mon état mental conservé dans la boîte noire d'un accident d'avion

De retour chez 's, avec son frère aîné

J'ai rencontré mon pote Butta, seize ans qu'on se connaît

Merde de rue, sirotez ces bières et roulez-en une autre

Chaque coup fait crier la peur de la broche, l'odeur de nous

Yo enfoiré, 'Tones est Butta, mon flux est gouttière

Les houes nous aimeront tellement qu'elles feront des trous dans les caoutchoucs

Yo 'Bolic, (Quoi de neuf ?) Je vois des gens comme vos couvertures d'album

(Pourquoi est-ce?) Ils ne montrent jamais les vraies couleurs

Balancer des vêtements en crachant de la dope sur la scène

Rouler des hollandais par centaines, te souffler de la fumée au visage

Apportez la saveur sur les pistes, mais ce n'est qu'un goût

Parce que quand tu me vois piétiner un trou dans l'endroit

Attraper les chiennes par le cerveau, obtenir des cerveaux avec mon blunt allumé

Connu pour ne baiser qu'avec des salopes qui sucent des bites en public

Répugnant, autodestructeur, répugnant

Les mots sont offensants, les vers sont censurés, mais merde

Ouais, merde dans le Suffolk, je suis le fils de Jarell

Invoqué de l'enfer, soufflant un L, sous un sort

Je fais mon truc, roi de la jungle, chasser les gazelles

En tournée pendant que les poussins FaceTime se touchent

(Dégoûtant!) Quoi d'autre?

Pas courtois, arrogant, odieux, imperméable

Wordsmith, chaque verset crache de la boue, ha, ha

Tu baises maintenant avec le plus sale

C'est cette merde de New York, cette putain de merde crue

Yo, j'avais l'habitude de sauter les clôtures, fuyant les flics

J'ai caché des doublons dans ma chaussette, ils s'opposaient aux coups

Sur le chiffrement en bloc, pour l'amour du hip-hop

Naturellement, j'ai toujours des hollandais et du pot

Up in the spot, soufflant, cogner le rhum et Ciroc

Disque tournant, rappelant les choses que vous avez oubliées

Sur une autre merde, le blunt est allumé, buvant du scotch

Jusqu'au jour où je mourrai dans le cadre d'un complot gouvernemental

Rien que des accessoires, évitant constamment tes daps

Ce son doré le maintient enfoncé, comme le bruit dans le dos

Marquez mes mots, tout comme ma voix dans la cire

Courez à la radio et je détruis vos pistes

Profitant du fait que je gagne ma vie en crachant ces rimes

En dehors des sentiers battus, comme l'entraîneur me faisant des signes

La quintessence, je n'ai pas besoin de l'éclat de l'industrie

Vraie conversation, d'autres rappeurs mentent habituellement

(Commettant ces crimes) Non, ils copient un plaidoyer

(Et c'est pourquoi ces enfoirés) ne bougent pas avec moi

De manière provocante, se moquer d'un MC, pour avoir parlé de son Glock et de son 'V

Cheddar Bob, touché au genou

C'est cette merde de New York, cette putain de merde crue