Little Orphan Girl - Doc Watson, Fred Price, Clint Howard

«No home, no home,» said a little girl

At the door of a rich man’s home

She trembling stood on the marble steps

And leaned on the polished wall

Her clothes were thin and her feet were bare

And the snowflakes covered her head

«Let me come in,» she feebly said

«Please give me a little bread.»

As the little girl still trembling stood

Before that rich man’s door

With a frowning face he scornfully said

«No room, no bread for the poor.»

Then the rich man went to his table so fine

Where he and his family were fed

And the orphan stood in the snow so deep

As she cried for a piece of bread

The rich man slept on his velvet couch

And he dreamed of his silver and gold

While the orphan lay in a bed of snow

And murmured, «So cold, so cold.»

The hours rolled on through the midnight storm

Rolled on like a funeral bell

The sleet came down in a blinding sheet

And the drifting snow still fell

When morning came the little girl

Still lay at the rich man’s door

But her soul had fled away to its home

Where there’s room and there’s bread for the poor

"Pas de maison, pas de maison", a dit une petite fille

À la porte de la maison d'un homme riche

Elle tremblait debout sur les marches de marbre

Et s'appuya sur le mur poli

Ses vêtements étaient fins et ses pieds étaient nus

Et les flocons de neige couvraient sa tête

"Laissez-moi entrer", dit-elle faiblement

"S'il vous plaît, donnez-moi un peu de pain."

Alors que la petite fille encore tremblante se tenait

Devant la porte de cet homme riche

Avec un visage renfrogné, il dit avec mépris

"Pas de place, pas de pain pour les pauvres."

Puis l'homme riche est allé à sa table si bien

Où lui et sa famille ont été nourris

Et l'orphelin se tenait dans la neige si profonde

Alors qu'elle pleurait pour un morceau de pain

L'homme riche a dormi sur son canapé de velours

Et il rêvait de son argent et de son or

Pendant que l'orphelin gisait dans un lit de neige

Et murmura : « Si froid, si froid. »

Les heures se sont enchaînées à travers l'orage de minuit

Roulé comme une cloche funéraire

Le grésil est descendu dans une feuille aveuglante

Et la neige à la dérive tombait toujours

Quand vint le matin la petite fille

Toujours allongé à la porte de l'homme riche

Mais son âme s'était enfuie vers sa maison

Où il y a de la place et du pain pour les pauvres