Orphans Of Wealth - Don McLean

There is no time to discuss or debate

what is right, what is wrong for our people.

Time has run out for all those who wait

with bent limbs and minds that are feeble.

And the rain falls and blows through their window

and the snow falls and blows through their door.

And the seasons revolve mid their sounds of starvation.

When the tides rise, they cover the floor.

They come from the north and they come from the south

and they come from the hills and the valleys.

And they’re migrants and farmers and miners and humans,

our census neglected to tally.

And the rain falls and blows through their window

and the rain falls and it blows through their door.

And the seasons revolve mid their sounds of starvation.

When the tides rise, they cover the floor.

And they’re African, Mexican, Caucasian, Indian,

hungry and hopeless Americans.

The orphans of wealth and of adequate health,

disowned by this nation they live in.

And with weather worn hands on bread lines they stand,

yet but one more degradation.

And they’re treated like tramps while we sell them food stamps

this thriving and prosperous nation.

And the rain falls and blows through their window

and the snow falls and blows through their door.

And the seasons revolve mid their sounds of starvation.

When the tides rise, they cover the floor.

And with roaches and rickets and rats in the thickets,

infested, diseased and decaying.

With rags and no shoes and skin sores that ooze,

by the poisonous pools, they are playing.

In shacks of two rooms that are rotting wood tombs

with corpses breathing inside them.

And we pity their plight as they call in the night

and we do all that we can do to hide them.

And the rain falls and blows through their window

and the snow falls in white drifts that fold

and the tides rise with floods in the nursery.

And a child is crying, he’s hungry and cold,

his life has been sold, his young face looks old.

It’s the face of America, dying.

Il n'y a pas de temps pour discuter ou débattre

ce qui est bien, ce qui est mal pour notre peuple.

Le temps est écoulé pour tous ceux qui attendent

avec des membres courbés et des esprits faibles.

Et la pluie tombe et souffle à travers leur fenêtre

et la neige tombe et souffle à travers leur porte.

Et les saisons tournent au milieu de leurs sons de famine.

Lorsque les marées montent, elles recouvrent le sol.

Ils viennent du nord et ils viennent du sud

et ils viennent des collines et des vallées.

Et ce sont des migrants, des agriculteurs, des mineurs et des humains,

notre recensement a négligé de compter.

Et la pluie tombe et souffle à travers leur fenêtre

et la pluie tombe et souffle à travers leur porte.

Et les saisons tournent au milieu de leurs sons de famine.

Lorsque les marées montent, elles recouvrent le sol.

Et ils sont Africains, Mexicains, Caucasiens, Indiens,

Américains affamés et sans espoir.

Les orphelins de richesse et d'une santé adéquate,

renié par cette nation dans laquelle ils vivent.

Et avec des mains usées par le temps sur des lignes de pain, ils se tiennent,

encore une dégradation de plus.

Et ils sont traités comme des clochards pendant qu'on leur vend des coupons alimentaires

cette nation florissante et prospère.

Et la pluie tombe et souffle à travers leur fenêtre

et la neige tombe et souffle à travers leur porte.

Et les saisons tournent au milieu de leurs sons de famine.

Lorsque les marées montent, elles recouvrent le sol.

Et avec des cafards, du rachitisme et des rats dans les fourrés,

infestés, malades et en décomposition.

Avec des chiffons et pas de chaussures et des plaies cutanées qui suintent,

près des piscines empoisonnées, ils jouent.

Dans des cabanes de deux pièces qui sont des tombes en bois pourri

avec des cadavres respirant à l'intérieur.

Et nous plaignons leur sort alors qu'ils appellent la nuit

et nous faisons tout ce que nous pouvons pour les cacher.

Et la pluie tombe et souffle à travers leur fenêtre

et la neige tombe en congères blanches qui se plient

et les marées montent avec des inondations dans la pépinière.

Et un enfant pleure, il a faim et froid,

sa vie a été vendue, son jeune visage a l'air vieux.

C'est le visage de l'Amérique, en train de mourir.