The Boxer - Erato

I am just a poor boy

Though my story’s seldom told

I have squandered my resistance

For a pocket full of mumbles such are promises

All lies and jests

Still a man hears what he wants to hear

And disregards the rest

When I left my home and my family

I was no more than a boy

In the company of strangers

In the quiet of the railway station running scared

Laying low

Seeking out the poorer quarters

Where the ragged people go

Looking for the places only they would know

Lie la lie …

Asking only workman’s wages

I come looking for a job

But I get no offers

Just a come-on from the whores on Seventh Avenue

I do declare

There were times when I was so lonesome

I took some comfort there

Lie la lie …

Then I’m laying out my winter clothes

And wishing I was gone

Going home

Where the New York City winters

Aren’t bleeding me

Leading me, going home

In the clearing stands a boxer

And a fighter by his trade

And he carries the reminders

Of ev’ry glove that layed him down

Or cut him till he cried out

In his anger and his shame

«I am leaving, I am leaving»

But the fighter still remains

Lie la lie …

Je ne suis qu'un pauvre garçon

Bien que mon histoire soit rarement racontée

J'ai gaspillé ma résistance

Pour une poche pleine de marmonnages, telles sont les promesses

Tous les mensonges et plaisanteries

Un homme entend toujours ce qu'il veut entendre

Et néglige le reste

Quand j'ai quitté ma maison et ma famille

Je n'étais rien de plus qu'un garçon

En compagnie d'inconnus

Dans le calme de la gare, j'ai peur

Faire profil bas

À la recherche des quartiers les plus pauvres

Où vont les gens en lambeaux

À la recherche des endroits qu'eux seuls connaîtraient

Mensonge le mensonge…

Ne demandant que le salaire d'un ouvrier

Je viens chercher un emploi

Mais je ne reçois aucune offre

Juste un come-on des putains de la Septième Avenue

je déclare

Il y avait des moments où j'étais si seul

J'y ai trouvé un peu de réconfort

Mensonge le mensonge…

Puis je prépare mes vêtements d'hiver

Et souhaitant que je sois parti

Rentrer à la maison

Où la ville de New York hiverne

Ne me saigne pas

Me conduire, rentrer à la maison

Dans la clairière se tient un boxeur

Et un combattant par son métier

Et il porte les rappels

De chaque gant qui l'a couché

Ou le couper jusqu'à ce qu'il crie

Dans sa colère et sa honte

« Je pars, je pars »

Mais le combattant reste

Mensonge le mensonge…