Internal Exile - Fish

I saw a blue umbrella in Princes Street Gardens

Heading out west for the Lothian Road

An Evening News stuffed deep in his pocket

Wrapped up in his problems to keep away the cold

Grierson’s spirit haunts the dockyards

Where the only men working are on

Documentary crews

Shooting film as the lines get longer

As the seams run out, as the oil runs dry

Chorus: Hey there laddie, Internal Exile!

When will you realise we’ve got to let go?

Hey there lassie, Internal Exile!

When will you realise we’ve got to let go?

Starlings wheeling round Georgian spires

And the fires of Grangemouth burn the skies

A lion sleeps in a tenement close

In a country that’s tired and deaf to his roar

They bury a wasteland deep in the wilderness

Poison the soil and reap the harvest

Of blind indifference, greed and apathy

Sowed way back in our history

The fish are few the harbours empty

The keels now rot on our oil slicked shores

The sheep are gone, the farms deserted

We’re out of sight and we’re out of mind

Like our fathers before us

We’ve eyes for America

Dream of a new life on foreign shores

But wherever we go, we’ll always know

That the land we stand on, is never our own

J'ai vu un parapluie bleu dans les jardins de Princes Street

Direction l'ouest pour la Lothian Road

Un Evening News fourré au fond de sa poche

Enveloppé dans ses problèmes pour éloigner le froid

L'esprit de Grierson hante les chantiers navals

Où les seuls hommes qui travaillent sont sur

Equipes documentaires

Filmer au fur et à mesure que les lignes s'allongent

Au fur et à mesure que les coutures s'épuisent, que l'huile s'assèche

Refrain : Hé, mon gars, l'exil interne !

Quand réaliserez-vous que nous devons lâcher prise ?

Salut la petite, l'exil interne !

Quand réaliserez-vous que nous devons lâcher prise ?

Étourneaux tournant autour des flèches géorgiennes

Et les feux de Grangemouth brûlent le ciel

Un lion dort dans un immeuble proche

Dans un pays fatigué et sourd à son rugissement

Ils enterrent un terrain vague au plus profond du désert

Empoisonner le sol et récolter la moisson

D'indifférence aveugle, de cupidité et d'apathie

Semé en arrière dans notre histoire

Les poissons sont peu nombreux les ports vides

Les quilles pourrissent maintenant sur nos rivages souillés de pétrole

Les moutons sont partis, les fermes désertes

Nous sommes hors de vue et nous sommes hors de l'esprit

Comme nos pères avant nous

Nous avons des yeux pour l'Amérique

Rêve d'une nouvelle vie sur des côtes étrangères

Mais où que nous allions, nous saurons toujours

Que la terre sur laquelle nous nous tenons n'est jamais la nôtre