L'uomo muore - Giorgio Gaber

Gente silenziosa si prepara per un rito

Senza precedenti nella storia

Non si sa nemmeno se abbia un nome il condannato

Un’immolazione senza gloria

(parlato) Non è una finzione scenica, lo bruciano davvero, iperrealismo,

nemmeno Iacopetti…

Alto come il cielo, un grande fuoco

Sta per cominciare il sacrificio…

Dài… dài… brucia… brucia…

Negli autobus del centro l’uomo muore

Nei campi seminati l’uomo muore

Ha ancora braccia e gambe e un corpo sano

Nei cinema affollati l’uomo muore

Eppure ci ha gli occhi aperti e un volto umano

Brucia, brucia

Si agita e si contorce

Brucia, brucia

Ma non c'è più pietà per lui

Da solo in una stanza l’uomo muore

Nei gesti più generosi l’uomo muore

Tra un whisky, un libro d’arte, una risata

Nei giorni di riposo l’uomo muore

Con tutta la sua famiglia abbarbicata

Brucia, brucia

Si agita e si contorce

Brucia, brucia

Ma non c'è più pietà per lui

Bruciano i suoi sentimenti

Le gioie, gli slanci, l’amore, gli affetti più teneri

Bruciano senza rimpianti

I suoi gesti, il pensiero, gli errori, i contrasti

La sua dignità

Un grande fuoco nell’aria

Alla memoria

No, non c'è alcuna pietà

È la fine di questa società

(parlato) …Ecco, basta… via… via piano, così… dissolvenza… adagio

Ecco, così, piano… via le masse

Via le masse, ho detto… Vogliono fare tutti i protagonisti… Via, via…

Il vecchio è pronto… Avanti il vecchio.

Ecco, così… ecco… bello,

fatemelo vedere… di più, di più… figura intera…

Vaga tra la polvere del rogo il vecchio saggio

Vive del ricordo di quei gesti

Vuole ricomporre il vecchio uomo e con coraggio

Cerca tra la cenere i suoi resti

Raccogliendo i pezzi in mezzo al fumo

Ha rimesso insieme quasi un uomo

(parlato) …che fa… Cerca i pezzi… Li rimette insieme, li incolla,

col vinavil… è pazzo… Un restauratore!

Ma dove siamo… ohè!

Che ci fai con quei pezzi lì?

L’uomo?

E no, basta con i rimpianti.

Lo sapevo che non eravamo d’accordo sul finale.

Chi l’ha detto che la morte non è allegra?

Chi l’ha detto che bisogna

ricostruirlo?

E poi con quei pezzi lì… viene come prima, no?

E chi lo rivuole?

… il pubblico… Siete matti, non ci crede più nessuno!

Avete una strana idea della gente.

Certo, quando si parla a tutti si hanno

delle responsabilità «umane e sociali»… Bello!

E allora si fanno le indagini

di mercato e si trovano gli ingredienti: un po' di ottimismo e dài con i

contenuti umani

E l’uomo, l’uomo, l’uomo… Quale uomo… Ma non raccontiamoci balle…

Contenuti umani.

Non ci crede più neanche il papa

Certo, quando si parla alle masse bisogna avere un linguaggio scadente,

adatto a tutti.

Ci avete una strana idea delle masse.

Non piace più a nessuno

il vostro uomo… È a voi che vi fa comodo, siete voi che lo rivolete.

Credete alla ricomposizione.

Bella roba!

Che vorrebbe dire riprendersi tutti i

pezzi di prima e rimetterli insieme.

Un restauro, un puzzle, uno di quei

giochino tremendi che ti spaccano il cervello, che metti insieme tanti

pezzettini e viene fuori… mio zio!

Ecco a chi assomigliate, vi ho visto in televisione, assomigliate allo zio…

No, no.

Mio zio è più simpatico, ma parla anche lui di contenuti umani.

Non ci crede più nessuno…

Non ci crede più nessuno, O ci crediamo tutti… Paurosi, resistenti,

attaccati ai nostri pezzetti bruciati, vecchi, ammuffiti, putrefatti

Chi l’ha detto che la morte non è allegra?

In cerca di un orgasmo l’uomo muore

Nei grandi condomini l’uomo muore

Davanti a una cucina apparecchiata

Parlando coi suoi figli l’uomo muore

Fa ancora una resistenza disperata

Brucia, brucia

Senza nessun rimorso

Brucia, brucia

Tanto oramai non serve più

Nel pianto dei poeti l’uomo muore

Nei cruscotti lucidati l’uomo muore

Nel linoleum degli uffici riscaldati

Tra un sorriso e un cappuccino l’uomo muore

Nelle sfide tra gli scapoli e ammogliati

Brucia, brucia

Senza nessun rimorso

Brucia, brucia

Tanto oramai non serve più

Brucia la sua resistenza

I suoi amori morbosi, gli sforzi

Le angosce più inutili

Brucia i congressi, la scienza

La grande nevrosi, la falsa coscienza

Lavata col dash

Un grande fuoco nell’aria

Muore la storia

No, non avere pietà

È la fine di questa civiltà

(parlato) …Ecco, è così che dicevo io, ottimo… Macchina indietro,

indietro piano… Chi l’ha detto che la morte non è commerciale… Indietro…

indietro… fondou…

Fine del primo tempo!

Les personnes silencieuses se préparent pour un rituel

Sans précédent dans l'histoire

On ne sait même pas si le condamné a un nom

Une immolation sans gloire

(parlé) Ce n'est pas une fiction scénique, ils la brûlent vraiment, l'hyperréalisme,

pas même Iacopetti...

Aussi haut que le ciel, un grand feu

Le sacrifice est sur le point de commencer...

Allez... allez... brûlez... brûlez...

Dans les bus du centre, l'homme meurt

Dans les champs ensemencés l'homme meurt

Il a encore des bras et des jambes et un corps sain

Dans les cinémas bondés, l'homme meurt

Pourtant il a les yeux ouverts et un visage humain

Brûle Brûle

Il se tortille et se tord

Brûle Brûle

Mais il n'y a plus de pitié pour lui

Seul dans une pièce l'homme meurt

Dans les gestes les plus généreux, l'homme meurt

Entre un whisky, un livre d'art, un rire

Les jours de repos, l'homme meurt

Avec toute sa famille qui s'y accroche

Brûle Brûle

Il se tortille et se tord

Brûle Brûle

Mais il n'y a plus de pitié pour lui

Ils brûlent ses sentiments

Les joies, les pulsions, l'amour, les affections les plus tendres

Ils brûlent sans regrets

Ses gestes, ses pensées, ses erreurs, ses contrastes

Sa dignité

Un grand feu dans l'air

À la mémoire

Non, il n'y a pas de pitié

C'est la fin de cette société

(parlé) ... Ici, juste ... loin ... loin lentement, comme ça ... s'estompant ... lentement

Ici, donc, lentement ... loin les masses

Via les masses, j'ai dit... Ils veulent jouer tous les protagonistes... Allez, allez...

Le vieil homme est prêt ... Allez le vieil homme.

Ici, alors... ici... belle,

laissez-moi voir ... plus, plus ... pleine figure ...

Le vieil homme sage erre parmi la poussière du bûcher

Il vit du souvenir de ces gestes

Il veut recomposer le vieux et avec courage

Rechercher les cendres pour ses restes

Ramasser les morceaux dans la fumée

Elle a presque reconstitué un homme

(parlé) ... qu'est-ce qu'il fait ... Chercher les morceaux ... Il les remonte, les colle,

avec le vinavil… il est fou… Un restaurateur !

Mais où sommes-nous… oh !

Que faites-vous avec ces pièces là ?

L'homme?

Et non, assez de regrets.

Je savais que nous n'étions pas d'accord sur la finale.

Qui a dit que la mort n'était pas heureuse ?

Qui a dit que tu devais

le reconstruire ?

Et puis avec ces morceaux là... ça revient comme avant, non ?

Et qui veut le récupérer ?

… Le public… T'es fou, plus personne n'y croit !

Vous avez une drôle d'idée des gens.

Bien sûr, quand vous parlez à tout le monde, vous l'avez

des responsabilités "humaines et sociales"… Magnifique !

Et puis les enquêtes sont faites

marché et vous pouvez trouver les ingrédients : un peu d'optimisme et aller avec le

contenu humain

Et l'homme, l'homme, l'homme... Quel homme... Mais ne mentons pas...

Contenu humain.

Même le pape n'y croit plus

Bien sûr, quand on parle aux masses, il faut avoir un mauvais langage,

adapté à tout le monde.

Là vous avez une drôle d'idée des masses.

Plus personne ne l'aime

ton homme... C'est toi qui te va bien, c'est toi qui veux qu'il revienne.

Croyez en la recomposition.

Jolies choses!

Cela reviendrait à tout récupérer

morceaux d'avant et remettez-les ensemble.

Une restauration, un puzzle, un de ceux-là

des jeux terribles qui te cassent la cervelle, que tu as mis en place tant

des morceaux et ça sort... mon oncle !

C'est à qui tu ressembles, je t'ai vu à la télévision, tu ressembles à ton oncle...

Neuvième.

Mon oncle est plus gentil, mais il parle aussi de contenu humain.

Plus personne n'y croit...

Personne n'y croit plus, Ou alors nous y croyons tous... Peureux, résistants,

attachés à nos morceaux brûlés, vieux, moisis et pourris

Qui a dit que la mort n'était pas heureuse ?

A la recherche d'un orgasme, l'homme meurt

Dans les grands immeubles, un homme meurt

Devant une cuisine équipée

En parlant avec ses enfants, l'homme meurt

Il fait encore une résistance désespérée

Brûle Brûle

Sans aucun remords

Brûle Brûle

Alors maintenant, ce n'est plus nécessaire

Dans le cri des poètes, l'homme meurt

Dans les tableaux de bord polis l'homme meurt

Dans le lino des bureaux chauffés

Entre un sourire et un cappuccino l'homme meurt

Dans les contestations entre célibataires et mariés

Brûle Brûle

Sans aucun remords

Brûle Brûle

Alors maintenant, ce n'est plus nécessaire

Brûle son endurance

Ses amours morbides, ses efforts

Les angoisses les plus inutiles

Congrès de brûlures, science

La grande névrose, la fausse conscience

Dash lavé

Un grand feu dans l'air

L'histoire meurt

Non, n'aie aucune pitié

C'est la fin de cette civilisation

(parlé) ... Tiens, c'est ce que j'ai dit, super ... Voiture de retour,

recule doucement... Qui a dit que la mort n'était pas commerciale... Retour...

retour ... fondou ...

Fin de première mi-temps !