Coroner's Music - Guilty Simpson

You gotta look around, there ain’t nothin' changed

I sho' hope somebody’s listenin' to what I’m sayin'

[It'll be a cold day in hell

I would never change, my style or my profile]

Coroner Music, G.S. boi!

O.J.

Simpson…

Coroners must love my shit for certain, I keep 'em workin'

Cause your boy got pull like a diesel person

In this rap tug-o-war, I yank the cord and watch 'em all fall down

My rapport is lethal, no equal, no survivors, no sequel

None compare, they crumble when the monster stares

I see through you, my heat do to you what they should have did

Molotov cocktails tossed in ya crib

Death to the fake is the only way to live

Mama said give, car is charity

Guns at the temple for a moment of clarity

There’s no comparing me, please!

I’d rather be a corpse than compared to these wack emcees

Make a list, whoever you dudes take, never confuse great

I do 'em in like tube steak, and digest 'em

Seven Mile section, vest for protection, it’s no correction

Guilty, I got next, and a red-dot to the chest of these of these so-called high

prospects

I got techs and techniques unknown to those

That misrepresent the stage when I stole the show

Detroit the city you suppose' to know, already

Respect my home, the dreads heavy

Deadly in the jungle, wit' a machete

Choppin' through vines, organized crime

Solar eclipses couldn’t stop my shine

Tryin' to sabotage when I jot my rhymes

On a stone tablet, I use hammer and nails

Poppin' aspirin, the rap game environment (?) is hell

Stay ???, they wanna do me in like Kwame

So I killed Patrick, it’s still practice

To keep it ghetto, pull more strings than Geppetto

And laugh while the stray echo, and wake up neighbors

What I toke’s ridiculous, I spit black licorice flavor

How you a playa?

they put you waivers

Black acid, when I drop on paper

O.J.

Simpson, Ode to the Ghetto: The Remixes

Evil, like three sixes

Tu dois regarder autour de toi, il n'y a rien de changé

J'espère que quelqu'un écoute ce que je dis

[Ce sera une journée froide en enfer

Je ne changerais jamais, mon style ou mon profil]

Coroner Music, G.S. boi !

O. J.

Simpson…

Les coroners doivent aimer ma merde à coup sûr, je les fais travailler

Parce que votre garçon a tiré comme une personne diesel

Dans ce rap à la corde, je tire sur le cordon et je les regarde tous tomber

Mon rapport est mortel, sans égal, sans survivants, sans séquelle

Aucune comparaison, ils s'effondrent quand le monstre regarde

Je vois à travers toi, ma chaleur te fait ce qu'ils auraient dû faire

Cocktails Molotov jetés dans ton berceau

La mort au faux est la seule façon de vivre

Maman a dit de donner, la voiture est une charité

Armes à feu au temple pour un moment de clarté

Il n'y a pas de comparaison possible, s'il vous plaît !

Je préfère être un cadavre plutôt que comparé à ces animateurs farfelus

Faites une liste, qui que vous preniez, ne confondez jamais super

Je les fais comme un steak en tube et je les digère

Section Seven Mile, gilet de protection, ce n'est pas une correction

Coupable, j'ai suivi, et un point rouge sur la poitrine de ces soi-disant hauts

perspectives

J'ai des technologies et des techniques inconnues de ceux

Qui dénaturent la scène quand j'ai volé la vedette

Detroit la ville que tu supposes connaître, déjà

Respectez ma maison, les dreads sont lourdes

Mortel dans la jungle, avec une machette

Couper à travers les vignes, le crime organisé

Les éclipses solaires n'ont pas pu arrêter mon éclat

J'essaie de saboter quand je note mes rimes

Sur une tablette de pierre, j'utilise un marteau et des clous

Je prends de l'aspirine, l'environnement du jeu de rap (?) est l'enfer

Reste ???, ils veulent me faire comme Kwame

Alors j'ai tué Patrick, c'est encore de la pratique

Pour garder le ghetto, tirez plus de ficelles que Geppetto

Et rire pendant que les parasites résonnent et réveillent les voisins

Ce que je fume est ridicule, je crache du goût de réglisse noire

Comment allez-vous jouer ?

ils t'ont mis des renonciations

Acide noir, quand je tombe sur du papier

O. J.

Simpson, Ode au ghetto : les remixes

Mal, comme trois six