Eviscerate Divine - Iapetus

A painter in constant creation;

His palette blood, his brush violence

With each pass of brush on canvas

A wound to his prophetic hand

Instruments of progress are the tools demise;

The pinnacle of expression is death

And his heart beats to passing brush;

A gentle touch to its rugged flesh

As minutes lengthen into years

He sees how his life has passed him;

Filled with longing, bathed in tears

Circumspect bloodshed;

Profligate existence

His work concludes, crafted in troth

Being brutal and elegant both

Order made from chaos and chaos from serenity

The masterpiece is divine, destructive, but different than expected;

It cannot coexist with its maker;

And at the final stroke, art annihilates the artist

As minutes lengthen into years

He sees how his life has passed him;

Filled with longing, bathed in tears

A dreamer

A thinker

All for naught

Sustenance and meaning

Is all that he sought

He will not be released

From the nightmare he’s conceived

There is no redemption for his soul

When destiny meets demise

Twas not his nightmare in his art;

His art reflected who we are

Un peintre en création constante ;

Sa palette sang, son pinceau violence

À chaque passage de pinceau sur toile

Une blessure à sa main prophétique

Les instruments de progrès sont la disparition des outils ;

Le summum de l'expression est la mort

Et son cœur bat au passage des broussailles ;

Une touche douce à sa chair robuste

Alors que les minutes se transforment en années

Il voit comment sa vie l'a passé ;

Rempli de nostalgie, baigné de larmes

Une effusion de sang circonspecte ;

Existence prodigue

Son travail se termine, conçu en troth

Être brutal et élégant à la fois

Ordre fait du chaos et chaos de la sérénité

Le chef-d'œuvre est divin, destructeur, mais différent de ce à quoi on s'attend ;

Il ne peut pas coexister avec son créateur ;

Et au dernier coup, l'art anéantit l'artiste

Alors que les minutes se transforment en années

Il voit comment sa vie l'a passé ;

Rempli de nostalgie, baigné de larmes

Un rêveur

Un penseur

Tout pour rien

Subsistance et sens

C'est tout ce qu'il cherchait

Il ne sera pas libéré

Du cauchemar qu'il a conçu

Il n'y a pas de rédemption pour son âme

Quand le destin rencontre la mort

Ce n'était pas son cauchemar dans son art ;

Son art reflète qui nous sommes