Trocar - Impaled

Impacted tissue is riddled with clots

Morbidly studying your gross anatomy

Perinium is sullied with moldering pus

A mass of gelatinized forensick liquidity

Locating my trocar, the tool of my trade

Emaciated fingers nimbly find what I need

Desiring the gavage, I hastily optate

Into your chest intercalated as your innards I bleed

Muscle tissue rips, my needle drips

Proceeding with my work, I’m an insensitive jerk

Acid from your stomach is disgorged with a splat

Liquid offal gargles in your throat

Embalming tubes occluded with clumps of rotting fat

Decaying larval brine is force fed until you choke

Impaled on a spike, internal organs are sucked

Mellifluent gore by the buckets is drained

Pernicious bilge is pumped from your gut

Acidic bacteria now mangle your brain

Lactating pus

Eructating guts

Decorticated stiff

I take another sniff

Macerated veins are with a trocar dislodged

Playing host to my probe, your pelvis now sprays

Abdominal saliva is splattered from your anus

Lathering my needle, your ignominious remains

Easing the point into delicate flesh

Declension with steel is sublimely enmeshed

Irrigated fluids cake the porcelain slab

Methodically in-vaginated with bromidic scabs

Pus, from your veins, is tapped

A bloody awful mess, your corpse is bloodless

Lancinated gore is sapped

Exenterated sot, your withered cadaver will rot

Decaying on the slab

I take another stab

(solo: «The Mortician’s Sword» by L.d. Muerte)

(solo: «Lachrimose Germentation» by S.C. McGrath)

Muscles are imbued with a gelatinous mix

Prepatent secretions from your bowel make me sick

A redolent mephitis maturates in the guts

Laughing at your humor as it seeps from the cuts

Ensmultified with larvae, your carcass is replete

Drawn and quarted in a morgue as innards I delete

Ichor is liquesced and from veins gladly pumped

My nocturnal vocation has my colleagues quite stumped

Packed in a coffin full of salt

An acrid scent seeps from the box

Lye is applied as the earth is fed

Ensconced in a tomb, for you are quite

Dead

Les tissus touchés sont criblés de caillots

Étudier morbidement votre anatomie grossière

Le périnium est souillé de pus moisi

Une masse de liquidités médico-légales gélatinisées

Localiser mon trocart, l'outil de mon métier

Les doigts émaciés trouvent prestement ce dont j'ai besoin

Désirant le gavage, j'opte à la hâte

Dans ta poitrine intercalée comme tes entrailles je saigne

Le tissu musculaire se déchire, mon aiguille coule

En poursuivant mon travail, je suis un imbécile insensible

L'acide de votre estomac est dégorgé avec un splat

Les abats liquides se gargarisent dans la gorge

Tubes d'embaumement obstrués par des amas de graisse en décomposition

La saumure larvaire en décomposition est alimentée de force jusqu'à ce que vous vous étouffiez

Empalé sur une pointe, les organes internes sont aspirés

Gore Mellifluent par les seaux est drainé

La cale pernicieuse est pompée de votre intestin

Les bactéries acides mutilent maintenant votre cerveau

Pus en lactation

Tripes éructantes

Raide décortiqué

Je prends un autre reniflement

Les veines macérées sont avec un trocart délogé

Hébergeur de ma sonde, votre bassin pulvérise maintenant

La salive abdominale est éclaboussé de votre anus

Faire mousser mon aiguille, tes restes ignominieux

Soulageant le point dans la chair délicate

La déclinaison avec l'acier est un maillage sublime

Les fluides irrigués gâtent la dalle de porcelaine

Méthodiquement invaginé avec des croûtes bromodique

Le pus, de vos veines, est exploité

Un gâchis sanglant, ton cadavre est sans effusion de sang

Le gore lancinant est sapé

Sot exentéré, ton cadavre flétri va pourrir

Décomposition sur la dalle

Je prends un autre coup

(solo: «The Mortician’s Sword» de L.d. Muerte)

(solo: «Lachrimose Germentation» de S.C. McGrath)

Les muscles sont imprégnés d'un mélange gélatineux

Les sécrétions prépatentes de ton intestin me rendent malade

Une méphite odorante mûrit dans les tripes

Rire de votre humour qui s'écoule des coupures

Rempli de larves, votre carcasse est rempli

Dessiné et quarté dans une morgue comme des entrailles je supprime

L'ichor est liquéfié et pompé avec plaisir dans les veines

Ma vocation nocturne laisse mes collègues perplexes

Emballé dans un cercueil plein de sel

Un parfum âcre s'échappe de la boîte

La lessive est appliquée au fur et à mesure que la terre est nourrie

Installé dans un tombeau, car tu es tout à fait

Morte