Highway - Ingrid Michaelson

On a highway along the atlantic I’m rifling through these last 17 years.

The radio waxes romantic.

It’s lullabies fill our eyes with tears.

We don’t say a word.

There’s nothing to say that hasn’t been heard.

And how you’ve grown my little bird.

I’m regretting letting you fly.

6 pounds and 7 ounces.

A ball of bones and flesh and tears were you.

Now your hands, your tiny pink hands, grew larger than my hands ever grew.

We don’t say a word.

There’s nothing to say that hasn’t been heard.

And how you’ve grown my little bird.

I’m regretting letting you fly.

I’m regretting letting you fly.

I’m regretting letting you fly.

On a highway.

On a highway.

Sur une autoroute le long de l'Atlantique, je fouille ces 17 dernières années.

La radio devient romantique.

Ses berceuses remplissent nos yeux de larmes.

Nous ne disons pas un mot.

Il n'y a rien à dire qui n'ait été entendu.

Et comment tu as grandi mon petit oiseau.

Je regrette de t'avoir laissé voler.

6 livres et 7 onces.

Tu étais une boule d'os, de chair et de larmes.

Maintenant, tes mains, tes petites mains roses, sont devenues plus grandes que mes mains n'ont jamais grandi.

Nous ne disons pas un mot.

Il n'y a rien à dire qui n'ait été entendu.

Et comment tu as grandi mon petit oiseau.

Je regrette de t'avoir laissé voler.

Je regrette de t'avoir laissé voler.

Je regrette de t'avoir laissé voler.

Sur une autoroute.

Sur une autoroute.