Standing Eight Count - Jakob Dylan

In which direction are we going?

How many runaways are we stowing?

Over the black sea with your arms around me

In whose honor have we gone missing?

I am too hungry to imagine

A different ending to this famine

In the building chaos of calendars and clocks

I missed a mark somewhere and I got us lost

It’s a standing eight count

Out on the darker shore less waters

Comrade do you think we’ll go under?

On which horizon is my lover waking up?

You pass this bottle and then I think too much

I lean your body up against me

And make believe that you still want me

The swell of white caps and a silver streak of light

Here on the bowline we pay dearly for our size

It’s a standing eight count

Lessons will come, wisdom will wait

Whatever it does, it’s too late

What good are we now?

Our backs on the ground

Our faces both bloodied and bowed

When we oughta know better by now

The flat and troubled, shapeless earth

It stretches further then you’ve heard

There’s no love like our love

And none older, none as cursed

You hurt the ones you love

And we couldn’t do much worse

How many fingers am I showing?

How many tears are you withholding?

There’s beads of sweat pouring in our eyes

If it were blood, we wouldn’t know it

It’s a stand, it’s standing eight count

Dans quelle direction allons-nous ?

Combien de fugues rangeons-nous ?

Sur la mer noire avec tes bras autour de moi

En l'honneur de qui avons-nous disparu ?

J'ai trop faim pour imaginer

Une fin différente à cette famine

Dans le chaos de construction des calendriers et des horloges

J'ai raté une marque quelque part et je nous ai perdus

C'est un compte de huit debout

Sur le rivage plus sombre, moins d'eaux

Camarade, pensez-vous que nous allons sombrer ?

À quel horizon mon amant se réveille-t-il ?

Tu passes cette bouteille et puis je réfléchis trop

J'appuie ton corps contre moi

Et faire croire que tu me veux toujours

La houle des casquettes blanches et une traînée de lumière argentée

Ici, sur la bouline, nous payons cher notre taille

C'est un compte de huit debout

Les leçons viendront, la sagesse attendra

Quoi qu'il en soit, il est trop tard

A quoi bon sommes-nous maintenant ?

Nos dos au sol

Nos visages à la fois ensanglantés et courbés

Quand nous devrions savoir mieux maintenant

La terre plate et troublée, informe

Il s'étend plus loin que vous n'en avez entendu

Il n'y a pas d'amour comme notre amour

Et aucun plus âgé, aucun aussi maudit

Tu blesses ceux que tu aimes

Et nous ne pourrions pas faire bien pire

Combien de doigts vais-je montrer ?

Combien de larmes retiens-tu ?

Il y a des perles de sueur qui coulent dans nos yeux

Si c'était du sang, nous ne le saurions pas

C'est un stand, c'est debout huit comptes