L-Dopa - Laura Stevenson

I’m a bright, white egg and I incubate in a warm, yellow light in the winter.

And I’ll hatch on a snow-covered morning, and no one will be awake to see it

happen.

There is no history, there’s no expectation, just warm, yellow light on my skin.

And I’m blessed by my mother, though I’ll never know her, and I’ll never be

lonesome again.

I’m a bright entertainer in a silent theater I wearily quarry into.

And my mother she stands where the characters dance from the light at the

height of the room.

And every night I repeat the phrases, just to see if she predicts the changes.

And I’d die for a word if it’s all she’d afford but she closes up knowing it.

Where I am is right at the beginning of it, all I know I was born with.

Where she is, she is fixed in a prison so fast she is frozen, the air she

breathes is a slow wind.

I’m a tired arachnid, spinning loose in my threads, building lifetimes of

gossamer beds.

And the filigree waterdrops around my head, they absorb every word that I said.

There are no wings hitched to my spine, just an undying urge to climb.

And I’ll wait for my mother, supposing she’d bother to hold me and keep me a

while.

To hold me and keep me a while.

Je suis un œuf blanc brillant et j'incube dans une lumière chaude et jaune en hiver.

Et j'éclorai un matin enneigé, et personne ne sera éveillé pour le voir

arriver.

Il n'y a pas d'historique, il n'y a pas d'attente, juste une lumière chaude et jaune sur ma peau.

Et je suis béni par ma mère, même si je ne la connaîtrai jamais, et je ne le serai jamais

de nouveau solitaire.

Je suis un artiste brillant dans un théâtre muet dans lequel je travaille avec lassitude.

Et ma mère, elle se tient là où les personnages dansent de la lumière à la

hauteur de la pièce.

Et tous les soirs, je répète les phrases, juste pour voir si elle prédit les changements.

Et je mourrais pour un mot si c'était tout ce qu'elle avait les moyens, mais elle ferme en le sachant.

Là où je suis est juste au début, tout ce que je sais avec lequel je suis né.

Là où elle se trouve, elle est enfermée dans une prison si vite qu'elle est gelée, l'air qu'elle

respire est un vent lent.

Je suis un arachnide fatigué, qui se déchaîne dans ses fils, construisant des vies de

lits de gaze.

Et les gouttes d'eau en filigrane autour de ma tête, elles absorbent chaque mot que j'ai dit.

Il n'y a pas d'ailes accrochées à ma colonne vertébrale, juste une envie incessante de grimper.

Et j'attendrai ma mère, en supposant qu'elle prenne la peine de me tenir et de me garder un

pendant que.

Pour me tenir et me garder un moment.