Winter's Song - Lost Children

Cold Rain is falling down

Drowns all the weeds and the flowers.

Rushes underground

Clears away the trash in the gutter

Hear the bells they sing out

Signaling the death of an hour.

I close the latch and run down,

Meet night’s breath hopeless and sour.

Out to the street now, I

Take the B48 downtown.

Wait on the steps, alone

But she’s never coming home…

Is she?

The leaves are falling from the trees

A shadow covers Himrod street

A frozen body sinking down

With winter song’s still crying out

Now sheets of mirrored ice,

Are shimmering in the street lamp’s light.

I wander through the night

Seeing through unfamiliar eyes

The leaves are falling from the trees

A shadows covers Himrod street

A frozen body sinking down

With winter song’s still crying out

Maybe hidden still,

At the bottom of some culvert

Pockets lined with stones,

And lungs with icy water,

Could the thawing of the springtime possibly uncover,

The path which last you took,

And more, what made you wander?

Or will there never be an end?

Yes, blood runs down the feathers!

Euphoria!

Ephemeral inamorata!

La pluie froide tombe

Noie toutes les mauvaises herbes et les fleurs.

Se précipite sous terre

Élimine les déchets dans la gouttière

Écoutez les cloches qu'ils chantent

Signalant la mort d'une heure.

Je ferme le loquet et cours vers le bas,

Rencontrez le souffle de la nuit sans espoir et aigre.

Dans la rue maintenant, je

Prendre la B48 centre-ville.

Attendez les marches, seul

Mais elle ne rentre jamais à la maison...

Est-elle?

Les feuilles tombent des arbres

Une ombre recouvre la rue Himrod

Un corps gelé qui coule

Avec la chanson d'hiver qui crie encore

Maintenant des feuilles de glace en miroir,

Scintillent à la lumière du réverbère.

J'erre dans la nuit

Voir à travers des yeux inconnus

Les feuilles tombent des arbres

Une ombre couvre la rue Himrod

Un corps gelé qui coule

Avec la chanson d'hiver qui crie encore

Peut-être caché encore,

Au bas d'un ponceau

Poches bordées de pierres,

Et les poumons à l'eau glacée,

Le dégel du printemps pourrait-il révéler,

Le chemin que tu as pris en dernier,

Et plus, qu'est-ce qui vous a fait errer ?

Ou n'y aura-t-il jamais de fin ?

Oui, le sang coule sur les plumes !

Euphorie!

Inamorata éphémère !