Maikaefer flieg - Macbeth

Die rote Sonne tief im Westen

in ihrem Blut ertrinkt.

Der Kranich mit seinen Schwingen

wie zum Abschied winkt.

Langsam sinkt die Nacht hernieder,

durch die Bäume weht der Wind.

Jeder spürt: ein Sturm wird kommen

und ein kleines Mädchen singt:

Maikäfer flieg, der Vater ist im Krieg,

die Mutter ist in Pommerland,

Pommerland ist abgebrannt

im Feuer?

abgebrannt im Feuer…

Ins Rot getaucht sind jetzt die Auen,

Flammen lodern am Horizont.

Immer näher kommt das Grauen,

man hört das Donnern von der Front.

Nun gibt es kein Entrinnen mehr,

Angst erstickt jetzt jeden Schrei.

Der Krieg stopft sich den fetten Wanst,

zermalmt mit Kiefern sie zu Brei.

Maikäfer flieg, der Vater ist im Krieg,

die Mutter ist in Pommerland,

Pommerland ist abgebrannt —

im Feuer?

abgebrannt im Feuer…

Mann für Mann die Reihen fallen,

ohne Gnade ausradiert.

Es regnet Blut aus dunklen Wolken,

Asche nun das Land verziert

Über Wege, fern der Heimat,

die Hoffnung — ein verlorener Traum,

wälzt sich nun ein Strom aus Menschen,

entwurzelt wie ein alter Baum.

Maikäfer flieg, der Vater ist im Krieg,

die Mutter ist in Pommerland,

Pommerland ist abgebrannt —

im Feuer?

abgebrannt im Feuer…

Le soleil rouge bas à l'ouest

noyé dans son sang.

La grue avec ses ailes

comme dire au revoir.

La nuit tombe doucement,

le vent souffle à travers les arbres.

Tout le monde sent : une tempête arrive

et une petite fille chante :

Maikäfer vole, le père est en guerre,

la mère est en Poméranie,

Poméranie incendiée

dans le feu?

brûlé dans le feu...

Les prés sont maintenant plongés dans le rouge,

Des flammes flamboient à l'horizon.

L'horreur se rapproche

vous pouvez entendre le tonnerre de l'avant.

Maintenant il n'y a pas d'échappatoire

La peur étouffe maintenant chaque cri.

La guerre bourre la grosse panse

les écrase en bouillie avec des mâchoires.

Maikäfer vole, le père est en guerre,

la mère est en Poméranie,

Poméranie incendiée —

dans le feu?

brûlé dans le feu...

homme par homme les rangs tombent,

effacé sans pitié.

Il pleut du sang des nuages ​​sombres

La cendre orne maintenant la terre

Sur les chemins, loin de chez moi,

espoir - un rêve perdu,

maintenant un flot de gens roule

déraciné comme un vieil arbre.

Maikäfer vole, le père est en guerre,

la mère est en Poméranie,

Poméranie incendiée —

dans le feu?

brûlé dans le feu...