Проспект Обуховской Обороны - Максим Леонидов

На проспекте Обуховской обороны,

Где всегда только правые повороты,

Где Нева не зашита в гранитный ящик,

Там я жил, семилетний и настоящий.

На проспекте Обуховской обороны

Так вкусны были «флотские» макароны

И дорога от школы бежала к дому

Через горы, овраги и буреломы.

Там не было «вчера» и не было «завтра»

Только синее небо да зелень травы,

И никакой тебе религии, ни государства,

Только Солнце дрожит на поверхности мамы-Невы.

На проспекте Обуховской обороны

Как-то раз из рогатки я сбил ворону,

А потом бинтовал ей крыло в подвале,

Только сердце своё залечил едва ли.

На проспекте Обуховской обороны

Наш отряд на войне не считал патроны

Сколько раз я томился в плену у фрицев

И, смеясь погибал, чтобы вновь родиться.

На проспекте Обуховской обороны,

где во веки веков я не посторонний,

Где Нева не зашита в гранитный ящик,

Я всегда семилетний и настоящий.

И когда мне придётся поставить точку

На минуту всего я возьму отсрочку,

Заложить на прощание вираж мудрённый

Над проспектом Обуховской Обороны.

Sur l'avenue Obukhovskaya Oborony,

Où il n'y a toujours que des virages à droite,

Où la Neva n'est pas cousue dans une boîte de granit,

J'ai vécu là-bas, sept ans et réel.

Sur l'avenue de la défense Obukhov

Si savoureuses étaient les pâtes "marines"

Et la route de l'école courait jusqu'à la maison

À travers les montagnes, les ravins et les brise-vent.

Il n'y avait pas "d'hier" et il n'y avait pas de "demain"

Que du ciel bleu et de l'herbe verte,

Et pas de religion ni d'état pour toi,

Seul le Soleil tremble à la surface de Mère Neva.

Sur l'avenue de la défense Obukhov

Une fois j'ai abattu un corbeau avec une fronde,

Et puis il a bandé son aile au sous-sol,

Seulement, il a à peine guéri son cœur.

Sur l'avenue de la défense Obukhov

Notre détachement à la guerre ne comptait pas les cartouches

Combien de fois ai-je langui en captivité avec le Fritz

Et, en riant, est mort pour renaître.

Sur l'avenue Obukhovskaya Oborony,

où pour toujours et à jamais je ne suis pas un étranger,

Où la Neva n'est pas cousue dans une boîte de granit,

J'ai toujours sept ans et je suis réel.

Et quand je dois mettre un terme

Pendant juste une minute, je vais prendre un sursis,

Poser un tour d'adieu délicat

Sur Prospect Obukhovskoy Oborony.