Коллекционер - Мэйти

Я проезжаю старый дом —

Его по-прежнему не взяли.

Еще свежи следы о том,

Кем был хозяин.

Он собиратель, гербарист,

И у него случилось горе:

Погиб единственный турист

В его избалованном море.

Холодный камень давит в грудь,

В закрытых окнах плачет солнце,

Он так хотел ее вдохнуть,

Что она больше не смеется.

Неровно вяжет голова

Из уголков засохшей кожи

Едва понятные слова,

Когда ты ничего не можешь.

И в полный пряности подвал

Он подает горячий ужин,

Какой дурацкий карнавал,

Когда ты никому не нужен.

И в серый цвет окрасив дни,

Наполнит ванну томный траур,

Он подарил бы тонну аур,

Оставь судьба на миг одних.

Но беспрепятственно бледна

В своем нагом девичьем виде,

Лежит и ничего не видит,

А в небе плещется луна.

Он никогда не позвонит,

Не оборвет свой сладкий кокон.

И, треснув, зеркало звенит,

И опадают листья стекол.

Je passe devant une vieille maison -

Ils ne l'ont toujours pas pris.

Il y a encore des traces fraîches de

Qui était le propriétaire.

Il est collectionneur, herboriste,

Et il eut du chagrin :

Le seul touriste est mort

Dans sa mer gâtée.

La pierre froide se presse dans la poitrine,

Le soleil pleure dans les fenêtres fermées,

Il voulait tellement la respirer,

Qu'elle ne rit plus.

Tête de tricot inégale

Des coins de peau séchée

Mots à peine intelligibles

Quand tu ne peux rien faire.

Et dans un sous-sol plein d'épices

Il sert un dîner chaud

Quel stupide carnaval

Quand personne n'a besoin de vous.

Et colorer les jours en gris,

Remplira le bain d'un deuil langoureux,

Il donnerait une tonne d'auras,

Laissez le destin tranquille un instant.

Mais pâle sans entrave

Sous sa forme de jeune fille nue,

Ment et ne voit rien

Et la lune éclabousse dans le ciel.

Il n'appellera jamais

N'arrachez pas votre doux cocon.

Et, craquant, le miroir sonne,

Et les feuilles de verre tombent.