Potholderz - Count Bass D, MF DOOM, MF Grimm

I strive to be humble, lest I stumble

Never sold a jumbo or copped chicken with its mumbo

Sauce, Tyson is a fowl holocaust

Hitler gassed your whole head up with poultry, I’m fed up

Ignore cordon bleu, stand up, get up

Lunge for your knife, don’t forget your potholders

(Hot shit)

What, these old things?

About to throw 'em away

With the gold rings that make 'em don’t fit like OJ

Usually I take them off with Oil of Olay

MCs is crabs in a barrel, pass the Old Bay

Hot as hell and it’s a cold day, innit?

Working on a way that we can roll away tinted

Some say the price of holding heat is often too high

You either be in a coffin or you be the new guy

The one that’s too fly to eat shoo pie

Never too busy when it comes down to you and I

(Swear to God) A lot of niggas wish to die

They need to hold they horses, there’s bigger fish to fry

You’re on the list, if not, pick a number spot

Ten and a half Timbs is made to kick your bumba claat

I coulda had a V-8

F-150 quad cab but I’ll be straight

Money comes and goes like that two bit hussy

That night that tried to rush me, Dwight, pass the dutchie

So I can calm down so they don’t get it twisted

Take it from the fire side, it won’t get blistered

Got it, what happened?

Oh, it’s not lit

These metal fingers be holding (hot shit)

When I was four, I penned «God Was Born In New York»

Back in '77, still got nan in the crescent

The effervescence of God’s presence is thick

Unlike vapor, Esther Rolle, extra raw, word to the baker

Peace to the hardworkin' gingerbread makers

Looked her up and down said, «Hmm, too much makeup»

Poor music taste, ten years from being grown up

Rappers don’t blow up heads do (aww shit)

My name is Dwight Spitz, I’mma Sonic addict

I use to think it was merely a nagging habit

Born under a bad sign, I’m serious about this curse of mine

I strive to flip it into fine wine

Barely born a virgin is what the stars said

Black not white, red all over though like Elmo

Twenty-eight years have passed, I feel I’m peaking

I make music every weekend

It’s a chore, a fact of life, a labor of love

I get mad love but I detest the labor

And its wages, you know death

I’m servin' life from this gift of God

Don’t forget your potholders, my niggas (more hot shit)

A short time later

Je m'efforce d'être humble, de peur de trébucher

Je n'ai jamais vendu de poulet jumbo ou coupé avec son mumbo

Sauce, Tyson est un holocauste de volaille

Hitler t'a gazé toute la tête avec de la volaille, j'en ai marre

Ignore le cordon bleu, lève-toi, lève-toi

Prends ton couteau, n'oublie pas tes maniques

(Merde chaude)

Quoi, ces vieilles choses ?

Je suis sur le point de les jeter

Avec les bagues en or qui les font ne vont pas comme OJ

Habituellement, je les enlève avec de l'huile d'Olay

Les MC sont des crabes dans un baril, passez la vieille baie

Chaud comme l'enfer et c'est une journée froide, n'est-ce pas ?

Travailler sur un moyen de rouler teinté

Certains disent que le prix du maintien de la chaleur est souvent trop élevé

Soit tu es dans un cercueil, soit tu es le nouveau

Celui qui est trop volage pour manger de la tarte au shoo

Jamais trop occupé quand il s'agit de toi et moi

(Je jure devant Dieu) Beaucoup de négros souhaitent mourir

Ils ont besoin de tenir leurs chevaux, il y a de plus gros poissons à faire frire

Vous êtes sur la liste, sinon, choisissez un numéro

Ten and a half Timbs est fait pour botter votre bumba claat

J'aurais pu avoir un V-8

F-150 quad cab mais je serai hétéro

L'argent va et vient comme cette petite coquine

Cette nuit qui a essayé de me précipiter, Dwight, passe le dutchie

Alors je peux me calmer pour qu'ils ne soient pas déformés

Prenez-le du côté du feu, il ne sera pas cloqué

Compris, que s'est-il passé ?

Oh, il n'est pas allumé

Ces doigts de métal tiennent (merde chaude)

Quand j'avais quatre ans, j'ai écrit "Dieu est né à New York"

En 77, j'ai toujours nan dans le croissant

L'effervescence de la présence de Dieu est épaisse

Contrairement à la vapeur, Esther Rolle, extra crue, parole au boulanger

Paix aux fabricants de pain d'épice qui travaillent dur

Je l'ai regardée de haut en bas et j'ai dit : "Hmm, trop de maquillage"

Mauvais goût musical, dix ans après avoir grandi

Les rappeurs ne font pas exploser la tête (oh merde)

Je m'appelle Dwight Spitz, je suis accro à Sonic

J'avais l'habitude de penser que c'était simplement une habitude lancinante

Né sous un mauvais signe, je suis sérieux à propos de ma malédiction

Je m'efforce de le transformer en bon vin

À peine née vierge, c'est ce que disaient les étoiles

Noir pas blanc, rouge partout comme Elmo

Vingt-huit ans ont passé, j'ai l'impression d'atteindre un sommet

Je fais de la musique tous les week-ends

C'est une corvée, un fait de la vie, un travail d'amour

Je deviens fou d'amour mais je déteste le travail

Et son salaire, tu connais la mort

Je suis au service de la vie de ce don de Dieu

N'oubliez pas vos maniques, mes négros (plus de merde chaude)

Peu de temps après