Der Clochard - Mireille Mathieu

Sein Bett ist die Bank, sein Zimmer der Park,

Hier lebt er ohne Sorgen

Er nimmt jeden Tag, so wie er grade kommt,

Was kümmert ihn das morgen.

Er liebte das Leben

Und war fast ein Held

Im süßen Rausch der Jugend.

Heute ist er ein niemand,

Allein, ohne Geld,

Verloren auf dieser Welt.

Sie nannten ihn nur den alten Clochard,

Wer kennt ihn, wer weiß wer er war,

Vielleicht nur ein Mensch mit zuviel Gefühl,

Doch ohne Chancen.

Heute ist er nur noch ein alter Clochard

Und sein Mantel ist grau wie sein Haar,

Und kälter als Regen und Schnee ist sein Herz,

Denn er ist einsam, der Clochard.

Mal steht er verträumt

Im Großstadtverkehr

Und spielt Akkordeon.

Die rastlose Welt versinkt um ihn her

Und schwebt wie Herbstlaub davon.

Gedankenverloren bleibt manch einer stehen

Und lauscht den alten Liedern.

Und fällt eine Münze in seinen Hut,

Dann spielt er immer wieder.

Sie nannten ihn nur den alten Clochard,

Wer kennt ihn, wer weiß wer er war,

Vielleicht nur ein Mensch mit zuviel Gefühl,

Doch ohne Chancen.

Heute ist er nur noch ein alter Clochard

Und sein Mantel ist grau wie sein Haar,

Und kälter als Regen und Schnee ist sein Herz,

Denn er ist einsam, der Clochard.

Sie nannten ihn nur den alten Clochard,

Wer kennt ihn, wer weiß wer er war,

Vielleicht nur ein Mensch mit zuviel Gefühl,

Doch ohne Chancen.

Heute ist er nur noch ein alter Clochard

Und sein Mantel ist grau wie sein Haar,

Und kälter als Regen und Schnee ist sein Herz,

Denn er ist einsam, der Clochard.

Sie nannten ihn nur den alten Clochard…

Son lit est le banc, sa chambre est le parc,

Ici il vit sans soucis

Il prend chaque jour comme il vient

Qu'est-ce qu'il se soucie de demain.

Il aimait la vie

Et était presque un héros

Dans la douce ivresse de la jeunesse.

Aujourd'hui c'est personne

seul sans argent

Perdu dans ce monde.

On l'appelait juste le vieux Clochard,

Qui le connaît, qui sait qui il était,

Peut-être juste une personne avec trop de sentiments

Mais sans chance.

Aujourd'hui ce n'est qu'un vieux clochard

Et son manteau est gris comme ses cheveux,

Et plus froid que la pluie et la neige est son cœur,

Parce qu'il est seul, le Clochard.

Parfois il se tient rêveusement

Dans le trafic des grandes villes

Et joue de l'accordéon.

Le monde agité s'effondre autour de lui

Et s'envole comme des feuilles d'automne.

Certaines personnes restent immobiles, perdues dans leurs pensées

Et écoutez les vieilles chansons.

Et si une pièce tombe dans son chapeau,

Puis il joue encore et encore.

On l'appelait juste le vieux Clochard,

Qui le connaît, qui sait qui il était,

Peut-être juste une personne avec trop de sentiments

Mais sans chance.

Aujourd'hui ce n'est qu'un vieux clochard

Et son manteau est gris comme ses cheveux,

Et plus froid que la pluie et la neige est son cœur,

Parce qu'il est seul, le Clochard.

On l'appelait juste le vieux Clochard,

Qui le connaît, qui sait qui il était,

Peut-être juste une personne avec trop de sentiments

Mais sans chance.

Aujourd'hui ce n'est qu'un vieux clochard

Et son manteau est gris comme ses cheveux,

Et plus froid que la pluie et la neige est son cœur,

Parce qu'il est seul, le Clochard.

On l'appelait juste le vieux Clochard...