Painters of the Tempest - Part II - Ne Obliviscaris

Come forth dark herald

Bringer of light

Born by the burning swans and his plague breath

Creator of the dream coil, a halo aloft

As hands entwine

Painters of the tempest, with their red hands

The world their canvas

Through the mist of the stormglass

And Bruegel dreamt the angels above

As Bosch danced in earthly delight

Angels fall

Into the canvas

Reaching for the light

Heaven is empty

And all the beauty is here

Upon this bone palette

The sway of nine-tails

Layered lashings of euphoria and chaos

Triptychs unfold like wings

As the arms of our fathers bear the weight of what they’ve done

Anti-matter-martyrs

Warmth of life

Where they sing of fire

Children’s eyes, for they all shine

As tears rise, oceans of flame billow

When all dreams lose hope

And Bruegel wept for the fading sun

Where have all the angels gone?

Angels fall

Into the canvas

Reaching for the light

Heaven is empty

As hell below

And hell below

Painted by ghosts

Lords of lifeless eyes

In this garden of wilted flowers

Vultures spake the mother tongue

Hear the children

Breathless sleep

Where they dream a new day

Echoing

Oh when they dream

Ebb and flow, free falling

Beautiful and calm

And fragile, and whole

Where they dream a new day

Through the coil they course and carousel

Echoes

Hear the lost children

Hear the children sing

Through the coil they carousel

Within this stained glass womb

They sing with open minds

Within this stained glass womb

They see with open minds

The event horizon and beyond

A wasteland and so barren

Haunted by a sea of pale faces

The city of lost children

Raising their death-shrouded flags

Can you hear the redrum pounding?

The heartbeat of many as one

Curator, father, what have we become?

Radiance, blinding horizon

The brilliant sunrise

Their horizons, where they seize this life

Our children

Painters, they are

They are, the change

Painters

Viens sombre héraut

Porteur de lumière

Né par les cygnes brûlants et son souffle de peste

Créateur de la bobine de rêve, un halo en altitude

Alors que les mains s'enlacent

Peintres de la tempête, avec leurs mains rouges

Le monde leur toile

À travers la brume du stormglass

Et Bruegel a rêvé les anges au-dessus

Alors que Bosch dansait dans le délice terrestre

Les anges tombent

Dans la toile

Atteindre la lumière

Le paradis est vide

Et toute la beauté est ici

Sur cette palette d'os

L'emprise des neuf queues

Des couches d'euphorie et de chaos

Les triptyques se déploient comme des ailes

Comme les bras de nos pères portent le poids de ce qu'ils ont fait

Anti-matière-martyrs

Chaleur de vivre

Où ils chantent le feu

Les yeux des enfants, car ils brillent tous

Alors que les larmes montent, des océans de flammes s'élèvent

Quand tous les rêves perdent espoir

Et Bruegel pleura le soleil déclinant

Où sont passés tous les anges ?

Les anges tombent

Dans la toile

Atteindre la lumière

Le paradis est vide

Comme l'enfer ci-dessous

Et l'enfer en dessous

Peint par des fantômes

Seigneurs des yeux sans vie

Dans ce jardin de fleurs fanées

Les vautours parlaient la langue maternelle

Écoutez les enfants

Sommeil sans souffle

Où ils rêvent d'un nouveau jour

Faire écho

Oh quand ils rêvent

Flux et reflux, chute libre

Beau et calme

Et fragile, et entière

Où ils rêvent d'un nouveau jour

À travers la bobine, ils courent et carrousel

Échos

Écoutez les enfants perdus

Écoutez les enfants chanter

À travers la bobine, ils carrousel

Dans ce ventre de vitrail

Ils chantent avec l'esprit ouvert

Dans ce ventre de vitrail

Ils voient avec un esprit ouvert

L'horizon des événements et au-delà

Un désert et si stérile

Hanté par une mer de visages pâles

La ville des enfants perdus

Levant leurs drapeaux enveloppés de mort

Entendez-vous le tambour rouge marteler ?

Le battement de cœur de plusieurs comme un

Conservateur, père, que sommes-nous devenus ?

Eclat, horizon aveuglant

Le brillant lever de soleil

Leurs horizons, où ils saisissent cette vie

Nos enfants

Peintres, ce sont

Ils sont, le changement

Peintres