The Snare of the Fowler - Panzerfaust

Man — like earth — both flower and decay

Tyrants and men of ideals feign the black-eyed children.

Till plight and

injustice wakes this earth, to galvanize them to sacrifice and abnegation;

ripe are the fools and the damned who have longed for a promised land.

In the heap of temptations, hope would mark the ruins

«The tree of knowledge is not that of life.»

And so he grinds his own hands

Where there was never justice for all

There is a stain of perspective

In those expiring eyes

When he mines his own helm

And serves for the greater glory

arm the angels

Bedevilled by our lesser judgment

And another man will die;

It is practically what he is here for

And they will fly their flags at half mast

As if this would imply justice

Never pitied, they will make this mistake again, and again — the damned deny

the ages, and the greatest of ironies:

Our enlightenment would rise;

And with it, the vileness of man

«The tree of knowledge is not that of life.»

And so he grinds his own hands

Where there was never justice for all

There is a stain of perspective

In those expiring eyes

When he mines his own helm

And dies for the greater glory

It is seldom the days in the dark

When he defines his own hell

But in the violent wake of the wise

Where the rabid dog dies

Taring at the roots, where the rats beckon asunder

«Surely he shall deliver thee from the snare of the fowler;

and the noisome

pestilence.»

But these men are left disturbed, yet again

It is seldom the days in the dark

When he defines his own hell

But in the rotted wake of the light

Where the parasite dies

There is no redemption arc in the records of eternal truths.

Just an endless

sequence of cross-currents to the terminus of all paradises lost

L'homme - comme la terre - à la fois fleur et pourriture

Les tyrans et les hommes d'idéaux feignent les enfants aux yeux noirs.

Jusqu'au sort et

l'injustice réveille cette terre, pour les galvaniser au sacrifice et à l'abnégation ;

mûrs sont les imbéciles et les damnés qui aspirent à une terre promise.

Dans le tas de tentations, l'espoir marquerait les ruines

"L'arbre de la connaissance n'est pas celui de la vie."

Et donc il grince ses propres mains

Où il n'y a jamais eu de justice pour tous

Il y a une tache de perspective

Dans ces yeux expirants

Quand il mine son propre heaume

Et sert pour la plus grande gloire

armer les anges

Perturbé par notre moindre jugement

Et un autre homme mourra;

C'est pratiquement pour cela qu'il est ici

Et ils mettront leurs drapeaux en berne

Comme si cela impliquerait la justice

Jamais plaints, ils referont cette erreur, et encore - le maudit nier

les âges, et la plus grande des ironies :

Notre illumination augmenterait;

Et avec elle, la méchanceté de l'homme

"L'arbre de la connaissance n'est pas celui de la vie."

Et donc il grince ses propres mains

Où il n'y a jamais eu de justice pour tous

Il y a une tache de perspective

Dans ces yeux expirants

Quand il mine son propre heaume

Et meurt pour la plus grande gloire

Ce sont rarement les jours dans le noir

Quand il définit son propre enfer

Mais dans le violent sillage des sages

Où le chien enragé meurt

Tarant aux racines, là où les rats font signe de se séparer

« Sûrement il te délivrera du piège de l'oiseleur ;

et le bruyant

peste."

Mais ces hommes sont dérangés, encore une fois

Ce sont rarement les jours dans le noir

Quand il définit son propre enfer

Mais dans le sillage pourri de la lumière

Où le parasite meurt

Il n'y a aucun arc de rédemption dans les archives des vérités éternelles.

Juste une infinité

séquence de courants croisés jusqu'au terminus de tous les paradis perdus