The Feeble Mind - Psyclon Nine

Your flesh — a shrine to my soul

Torn from bone, dripping crimson red

Your time is now, I dream of death

On ready wings with nothing left

Light floods your eyes as you struggle, bound in terror

Enveloped in the stench of morality

Tattered dolls found wrapped in plastic

Tortured souls freed from humanity

The feeble mind will pray to God

The feeble mind will fall

Ta chair - un sanctuaire pour mon âme

Déchiré de l'os, dégoulinant de rouge cramoisi

Ton heure est venue, je rêve de la mort

Sur les ailes prêtes avec plus rien

La lumière inonde tes yeux alors que tu te débats, lié par la terreur

Enveloppé dans la puanteur de la moralité

Des poupées en lambeaux retrouvées enveloppées dans du plastique

Des âmes torturées libérées de l'humanité

L'esprit faible priera Dieu

L'esprit faible tombera