Бессонница - Птаха

Опять ночь без сна, на лист ложится строка

За ней другая, с ненавистью, болью — злая

Типа сигарета тает, все эти связки выдаю опять,

Альтер эго не дает спать.

Еще в бошке каша, типа я один давно

Много курю, бухаю… Да и вообще жизнь гавно,

Но если честно, как-то всё равно, хоть точно знаю

Что за окном зима и снежинки мелькают…

Да по**й, жизнь гнёт так, что вот-вот сдохну,

Когда в каждой букве капля души, а в строках надежда,

Вперемешку с мечтою и нет лжи,

Когда можешь писать только в ночи, под тусклым светом луны

Наедине с больною бошкою ты,

Что поймет тебя только тот, кто был рядом с тобою с раннего детства

Тогда понимаешь, что истинно враг ты себе сам,

Но он просто молод и глуп — зеленый пацан,

А еще крут скорей тот, кто сказал себе — «Стоп»

Неся седьмой уже гроб того,

С кем недавно мутили в аптеке машинки…

Каждое слово, разбитое на части

Новый день и ты снова в его власти,

Хочешь быть собою, но увы

Дорога в нос опять, убивает все мечты

Каждое слово, разбитое на части

Новый день и ты снова в его власти,

Хочешь быть собою, но увы

Дорога в нос опять, убивает все мечты

Я всегда хотел рисовать рифмы, картины,

На старом, потёртом бите, неся хоть долю смысла

Твой мозг, сорвать этим долбанным рэпом

С неба хоть парочку маленьких звёзд,

Чтобы проходящий мимо моей ямы,

Не забыл подкинуть курева

И приколол свою маму, купив наш дисок

Дёсна морозит опять порошок

Я продолжаю плавать в высоких и низких,

Каждый удар ценю и каждую ноту,

Да я из тех, кто любит шелест зеленой банкноты,

Хотя лавэ это дрянь, я знаю, но они дарят свободу,

Пусть я дурной, но я очень люблю тусить в этом городе

И ночами сидеть на окне, под именно этой луною,

С этим твердым куском, трубкой от ручки,

И измазанной в саже фольгою,

Будто свой среди чужих, будто разбиты мечты,

Разорвана на мелкие клочья душа

И очень страшно, что однажды не ляжет строка на лист,

А я тогда наверно сопьюсь, сойдя с ума

Хотя надеюсь буду писать до конца, уже другие текста

Главное чтобы в колонках был бит и на этот такт качалась башка,

А с нею пусть и в шрамах вся,

Но зато живая моя душа… моя… моя душа…

Une autre nuit sans sommeil, une ligne tombe sur le drap

Derrière elle est une autre, avec haine, douleur - mal

Comme une cigarette qui fond, je distribue à nouveau tous ces paquets,

Alter ego ne me laisse pas dormir.

Toujours dans la bouillie de tête, comme si j'étais seul depuis longtemps

Je fume beaucoup, je bois beaucoup... Et en général, la vie c'est de la merde,

Mais pour être honnête, ça n'a pas d'importance, au moins je sais avec certitude

Que devant la fenêtre, c'est l'hiver et les flocons de neige clignotent ...

Putain, la vie est si oppressante que je suis sur le point de mourir,

Quand il y a une goutte d'âme dans chaque lettre, et de l'espoir dans les lignes,

Mélangé avec un rêve et il n'y a pas de mensonge,

Quand tu ne peux écrire que la nuit, sous le faible clair de lune

Seul avec une tête malade, vous

Que seuls ceux qui ont été à vos côtés depuis la petite enfance vous comprendront

Alors tu réalises que tu es vraiment ton propre ennemi,

Mais il est juste jeune et stupide - un enfant vert,

Et le plus cool c'est celui qui s'est dit "Stop"

Portant déjà le septième cercueil,

Avec qui ils ont récemment joué avec des voitures dans une pharmacie...

Chaque mot brisé en morceaux

Un nouveau jour et tu es de nouveau en son pouvoir,

Voulez-vous être vous-même, mais hélas

La route du nez tue à nouveau tous les rêves

Chaque mot brisé en morceaux

Un nouveau jour et tu es de nouveau en son pouvoir,

Voulez-vous être vous-même, mais hélas

La route du nez tue à nouveau tous les rêves

J'ai toujours voulu dessiner des rimes, des images,

Sur un vieux morceau minable, portant au moins une fraction du sens

Ton cerveau, arnaque avec ce putain de rap

Du ciel, au moins quelques petites étoiles,

Pour passer par mon trou,

N'a pas oublié de jeter une fumée

Et épinglé ma mère en achetant notre CD

La gomme gèle à nouveau la poudre

Je continue à nager haut et bas

J'apprécie chaque battement et chaque note,

Oui, je suis de ceux qui aiment le bruissement d'un billet vert,

Bien que la lave soit de la foutaise, je sais, mais ils donnent la liberté,

Je suis peut-être mauvais, mais j'aime vraiment traîner dans cette ville

Et la nuit assis à la fenêtre, sous cette même lune,

Avec ce morceau dur, un tuyau d'un manche,

Et enduit de suie avec du papier d'aluminium,

Comme si l'on était parmi des étrangers, comme si les rêves étaient brisés,

Âme déchirée en lambeaux

Et c'est très effrayant qu'un jour une ligne ne tombe pas sur une feuille,

Et puis je vais probablement me saouler, devenir fou

Bien que j'espère écrire jusqu'au bout, déjà d'autres textes

L'essentiel est qu'il y ait un battement dans les colonnes et que la tête se balance sur ce rythme,

Et avec elle, même si tout en cicatrices,

Mais mon âme vivante... mon... mon âme...