Sellers of Flowers - Regina Spektor

The sellers of flowers buy up old roses

They pull off dead petals, like old heads of lettuce

And sell 'em as new ones, for cheaper and fairer

But they die by the morning, so who is the winner

Not the roses, not the buyers, not the sellers, maybe winter

'Cause winters coming, soon after summer

It runs faster, faster, chasing off autumn

We go from a warm sun to only a white sun

We go from a large sun to only a small one

When I was a small girl, I walked through the market

Holding my dad’s hand, mitten in gloved hand

That night there were roses, lit up in glass boxes

The heat lamps would keep them from freezing in winter

We never bought them but somebody must have

Maybe they made it or maybe they froze up

Before any person had put them in water

And hoped that they’d still be alive by the morning

Who’s the winner

Not the roses, not the buyers, not the sellers,

Not the tellers, of the stories,

Not the fathers, not their children,

Not those walking on a dark night,

Through a memory they’re forgetting,

Who’s the winner, who’s the winner

Maybe winter, maybe winter

Somebody steps on a light through a tunnel

They’re holding a piece of their mind in the rubble

Hold on, I won’t let go, I want to know

But no one lives long enough to see the outcome

To know any answers, to know what the point is

To know if the winter ever came closer

Than on that night when I walked with my father

A small piece of ice, lodged in my mind

Lodged in my thoughts, lodged in my eyes

Cold all around, cold all around

Warm from inside, warm from inside

Who’s the winner

Not the roses, not the buyers, not the sellers,

Not the tellers, of the stories,

Not the fathers, not their children,

Who’s the winner

Not the roses, not the buyers, not the sellers,

Not the tellers, of the stories,

Not the fathers, not their children,

Not those walking on a dark night,

Through a memory they’re forgetting,

Who’s the winner, who’s the winner

Maybe winter, maybe winter

Who’s the winner, who’s the winner

Maybe winter, maybe winter

Who’s the winner, who’s the winner

Les vendeurs de fleurs rachètent des roses anciennes

Ils arrachent des pétales morts, comme de vieilles têtes de laitue

Et vendez-les comme neufs, pour moins cher et plus juste

Mais ils meurent le matin, alors qui est le gagnant ?

Pas les roses, pas les acheteurs, pas les vendeurs, peut-être l'hiver

Parce que les hivers arrivent, peu après l'été

Il va plus vite, plus vite, chassant l'automne

Nous passons d'un soleil chaud à seulement un soleil blanc

Nous passons d'un grand soleil à seulement un petit

Quand j'étais petite, je traversais le marché

Tenir la main de mon père, la mitaine dans la main gantée

Cette nuit-là, il y avait des roses, illuminées dans des boîtes en verre

Les lampes chauffantes les empêcheraient de geler en hiver

Nous ne les avons jamais achetés mais quelqu'un doit avoir

Peut-être qu'ils l'ont fait ou peut-être qu'ils ont gelé

Avant que quelqu'un ne les mette à l'eau

Et j'espérais qu'ils seraient encore en vie le matin

Qui est le gagnant

Ni les roses, ni les acheteurs, ni les vendeurs,

Pas les conteurs, des histoires,

Ni les pères, ni leurs enfants,

Pas ceux qui marchent dans une nuit noire,

À travers un souvenir qu'ils oublient,

Qui est le gagnant, qui est le gagnant

Peut-être l'hiver, peut-être l'hiver

Quelqu'un marche sur une lumière à travers un tunnel

Ils gardent une partie de leur esprit dans les décombres

Attends, je ne lâcherai pas, je veux savoir

Mais personne ne vit assez longtemps pour voir le résultat

Connaître les réponses, savoir à quoi ça sert

Pour savoir si l'hiver s'est jamais rapproché

Que cette nuit-là où je marchais avec mon père

Un petit morceau de glace, logé dans mon esprit

Logé dans mes pensées, logé dans mes yeux

Froid tout autour, froid tout autour

Chaud de l'intérieur, chaud de l'intérieur

Qui est le gagnant

Ni les roses, ni les acheteurs, ni les vendeurs,

Pas les conteurs, des histoires,

Ni les pères, ni leurs enfants,

Qui est le gagnant

Ni les roses, ni les acheteurs, ni les vendeurs,

Pas les conteurs, des histoires,

Ni les pères, ni leurs enfants,

Pas ceux qui marchent dans une nuit noire,

À travers un souvenir qu'ils oublient,

Qui est le gagnant, qui est le gagnant

Peut-être l'hiver, peut-être l'hiver

Qui est le gagnant, qui est le gagnant

Peut-être l'hiver, peut-être l'hiver

Qui est le gagnant, qui est le gagnant