Flings of the Waistcoat Crowd - Robert Pollard

Great days are becoming

A matchlight liquor establishment

Where the factory soaks its scabs

It hangs there like insectrocutioner

Over the big river

Scum of us rinsed by a hard rain

The tar, the teeth & the gear

Yet no trail

All around the camp

And that is our game

To brag and complain

To guess who goes next

To tally the scars

Learn every weakness

Les grands jours deviennent

Un établissement d'alcools aux allumettes

Où l'usine trempe ses croûtes

Il est suspendu là comme un insecticide

Au-dessus du grand fleuve

Écume de nous rincé par une forte pluie

Le goudron, les dents et l'engrenage

Pourtant, aucune piste

Tout autour du camping

Et c'est notre jeu

Se vanter et se plaindre

Pour deviner qui va ensuite

Pour comptabiliser les cicatrices

Apprenez chaque faiblesse