These Walls - Sera

They built up strong foundations

for a house they made a home,

from stones they carved out of the mountainside.

They filled it with a family,

with noise they fueled the fire,

a haven that was safe from war and life.

And the chapel bells rang out for all the miners and their kin.

If only they could see the state I’m in.

As I’m peeling back the paper,

Layer upon layer,

Stories are still hanging in the air.

And they speak to me of wonder,

The struggle of it all,

Thinking of the ones that went before,

And it’s all here in these walls.

The village streets were empty,

As the snow, it raged outside.

The winter days of 1917.

The house fell sadly silent.

Another missing boy.

We’ll never know the horrors that he’s seen

And the chapel bells rang out for all the soliders and their kin.

If only they could see the state I’m in.

As I’m peeling back the paper,

Layer upon layer,

Stories are still hanging in the air.

And they speak to me of sorrow,

The ruin of it all,

Thinking of the ones that went before,

And it’s all here in these walls.

The builders, long forgotten.

Old occupants, unknown.

But this house is still a home.

I’m standing in the doorway with a paintbrush in my hand,

Trying to make some sweet sense of this place.

The stairs, they may be broken,

And the carpet’s wearing thin,

But a beating heart and soul still remains.

And though the chapel bells no longer ring

And the mine, it makes no sound,

This little house will soon be singing out.

As I’m peeling back the paper,

Layer upon layer,

Stories are still hanging in the air.

And they speak to me of wonder,

The wisdom of it all,

Thinking of the ones that went before,

And it’s all here in these walls.

It’s all here in these walls.

Ils ont construit des fondations solides

pour une maison, ils ont fait une maison,

à partir de pierres qu'ils ont taillées dans le flanc de la montagne.

Ils l'ont rempli avec une famille,

avec du bruit ils ont attisé le feu,

un refuge à l'abri de la guerre et de la vie.

Et les cloches de la chapelle sonnèrent pour tous les mineurs et leurs proches.

Si seulement ils pouvaient voir dans quel état je suis.

Pendant que je décolle le papier,

Couche après couche,

Les histoires sont toujours suspendues dans l'air.

Et ils me parlent d'émerveillement,

La lutte de tout cela,

En pensant à ceux qui ont précédé,

Et tout est là, dans ces murs.

Les rues du village étaient vides,

Comme la neige, elle faisait rage dehors.

Les jours d'hiver de 1917.

La maison devint tristement silencieuse.

Un autre garçon disparu.

Nous ne connaîtrons jamais les horreurs qu'il a vues

Et les cloches de la chapelle sonnèrent pour tous les soldats et leurs proches.

Si seulement ils pouvaient voir dans quel état je suis.

Pendant que je décolle le papier,

Couche après couche,

Les histoires sont toujours suspendues dans l'air.

Et ils me parlent de chagrin,

La ruine de tout,

En pensant à ceux qui ont précédé,

Et tout est là, dans ces murs.

Les bâtisseurs, oubliés depuis longtemps.

Anciens occupants, inconnus.

Mais cette maison est toujours une maison.

Je me tiens dans l'embrasure de la porte avec un pinceau à la main,

Essayer de donner un sens doux à cet endroit.

Les escaliers, ils peuvent être cassés,

Et le tapis est mince,

Mais il reste un cœur et une âme battants.

Et bien que les cloches de la chapelle ne sonnent plus

Et la mine, elle ne fait aucun bruit,

Cette petite maison chantera bientôt.

Pendant que je décolle le papier,

Couche après couche,

Les histoires sont toujours suspendues dans l'air.

Et ils me parlent d'émerveillement,

La sagesse de tout cela,

En pensant à ceux qui ont précédé,

Et tout est là, dans ces murs.

Tout est là, dans ces murs.