St. Peter - Slim Dusty

Oh, I think there is a likeness 'twixt St Peter’s life and mine,

For he did a lot of trampin' long ago in Palestine

He was 'union' when the workers first began to organize,

And I’m glad that old St. Peter keeps the gate of Paradise.

When the ancient agitator and his brothers carried swags,

I’ve no doubt he very often tramped with empty tucker bags.

And I’m glad he’s Heaven’s picket, for I hate explainin' things,

And he’ll think a union ticket just as good as Whitely King’s

When I reach the great head-station, which is somewhere off the track'

I won’t want to talk with angels who have never been outback,

They might bother me with offers of a banjo meanin' well,

And a pair of wings to fly with, when I only want a spell.

Oh Yeah!

I’ll just ask for old St. Peter and I think, when he appears,

I will only have to tell him that I carried swag for years,

«I've been on the track,"I'll tell him, «an' I’ve done the best I could»

And he’ll understand me better than the other angels would.

He won’t try to get a out of lungs that’s worn to rags,

Or to graft the wings on shoulders stiff with humpin' swags,

But I’ll rest about the station where the work-bell never rings,

'Til they blow the final trumpet and the Great Judge sees to things.

Oh, I think there is a likeness 'twixt St Peter’s life and mine,

For he did a lot of trampin' long ago in Palestine.

He was 'union' when the workers first began to organize,

And I’m glad that old St. Peter keeps the gate of Paradise.

Oh, Yes I’m glad that old St. Peter keeps the gate of Paradise.

Oh, je pense qu'il y a une ressemblance entre la vie de St Pierre et la mienne,

Car il a fait beaucoup de trampin' il y a longtemps en Palestine

Il était "syndicat" lorsque les travailleurs ont commencé à s'organiser,

Et je suis heureux que le vieux Saint-Pierre garde la porte du paradis.

Quand l'ancien agitateur et ses frères portaient des guirlandes,

Je ne doute pas qu'il ait très souvent piétiné avec des sacs vides.

Et je suis content qu'il soit le piquet du ciel, car je déteste expliquer les choses,

Et il pensera qu'un ticket syndical est aussi bon que celui de Whitely King

Quand j'atteins le grand poste de tête, qui est quelque part hors de la piste'

Je ne veux pas parler avec des anges qui n'ont jamais été dans l'arrière-pays,

Ils pourraient m'embêter avec des offres de banjo bien intentionnées,

Et une paire d'ailes pour voler, quand je ne veux qu'un sort.

Oh oui!

Je demanderai juste le vieux Saint-Pierre et je pense que, quand il apparaîtra,

Je n'aurai qu'à lui dire que j'ai porté du butin pendant des années,

"J'ai été sur la piste", je lui dirai, "et j'ai fait du mieux que j'ai pu"

Et il me comprendra mieux que les autres anges.

Il n'essaiera pas d'extraire des poumons qui sont usés à la guenille,

Ou pour greffer les ailes sur des épaules raides avec des guirlandes,

Mais je me reposerai sur la gare où la cloche du travail ne sonne jamais,

Jusqu'à ce qu'ils sonnent de la dernière trompette et que le Grand Juge s'occupe des choses.

Oh, je pense qu'il y a une ressemblance entre la vie de St Pierre et la mienne,

Car il a beaucoup trampiné il y a longtemps en Palestine.

Il était "syndicat" lorsque les travailleurs ont commencé à s'organiser,

Et je suis heureux que le vieux Saint-Pierre garde la porte du paradis.

Oh, oui, je suis content que le vieux Saint-Pierre garde la porte du paradis.