Под прицелом - ST

Взятый под прицел он,

Умирал, но пел он.

Обводили мелом,

Люди его тело.

Раненый в сердце на вылет,

Врачи диагностировали перелом крыльев.

Его глаза уставшие от пыли,

Скрывали темные очки поверх сухожилий.

Минуты застыли в морщинах,

Освобожденный Джанго, Тарантино.

Длинные паузы, выстрелы в спину,

Стрелы Святого Валентина.

Он играл стиснувши струны от боли,

Все чаще дежестив веселого застолья.

Его встречали и с солью и хлебом,

Закрытые мероприятия под открытом небом.

А он им пел, как когда-то в подъезде,

Свою история зависимости и болезни.

Словно на клетке лестничной стоя,

Чувство полета, чувство шестое.

Припев:

Взятый под прицел он,

Умирал, но пел он.

Умирал, но пел.

Обводили мелом,

Люди его тело,

А он дальше пел.

Доброе утро в прокуренной кухне,

Где никогда не тухнет лампочка Ильича.

Причал надежды, увера за пазухой в бухте,

Распахнутые двери на оборот ключ.

Молчание затянулось и выпустило дым,

К святым, так тянутся грешные души.

Лучше не понятным, чем понятым,

Он выворачивал чувства наружу.

Простуженный и продутый он пел,

Шипел виниловозеленым змеем.

Двадцатка легких ушла на расстрел,

Он шел, ведь его где-то ждала посильнее.

Музыка, как способ свести с жизнью счеты,

Шестое чувство, чувство полета.

Выше высоток над крышами зданий,

Криком души оборвалось молчание.

Припев:

Взятый под прицел он,

Умирал, но пел он.

Умирал, но пел.

Обводили мелом,

Люди его тело,

А он дальше пел.

Взятый под прицел он,

Умирал, но пел он.

Умирал, но пел.

Обводили мелом,

Люди его тело,

А он дальше пел.

Взятый под прицел он,

Умирал, но пел он.

Умирал, но пел.

Обводили мелом,

Люди его тело,

А он дальше пел.

Il est pris sous le pistolet,

Il était mourant, mais il chantait.

entouré à la craie,

Peupler son corps.

Blessé au coeur pour un vol,

Les médecins ont diagnostiqué une fracture des ailes.

Ses yeux sont fatigués de poussière,

Caché des lunettes noires sur les tendons.

Les minutes se figèrent en rides,

Django Unchained, Tarantino.

De longues pauses, des coups dans le dos,

Flèches de Saint Valentin.

Il jouait en serrant les cordes de douleur,

Fête joyeuse de plus en plus dezhestiv.

Il fut accueilli avec du sel et du pain,

Événements extérieurs fermés.

Et il leur chanta, comme autrefois dans l'entrée,

Vos antécédents de dépendance et de maladie.

Comme si vous étiez debout dans une cage d'escalier,

La sensation de vol, le sixième sens.

Refrain:

Il est pris sous le pistolet,

Il était mourant, mais il chantait.

Il est mort, mais il a chanté.

entouré à la craie,

Les gens son corps

Et il a continué à chanter.

Bonjour dans une cuisine enfumée

Où l'ampoule d'Ilyich ne s'éteint jamais.

Jetée d'espoir, foi au sein de la baie,

Portes ouvertes en un tour de clé.

Le silence s'éternisait et laissait échapper de la fumée,

Aux saints, les âmes pécheresses sont ainsi attirées.

Mieux vaut ne pas comprendre que comprendre

Il a révélé ses sentiments.

Froid et soufflé, il a chanté,

Sifflé comme un serpent vert vinyle.

Vingt poumons sont allés se faire tirer dessus,

Il marchait, car quelque part plus fort l'attendait.

La musique comme moyen de régler ses comptes avec la vie,

Sixième sens, sens du vol.

Au-dessus des gratte-ciel au-dessus des toits des immeubles,

Le silence se rompit avec un cri du cœur.

Refrain:

Il est pris sous le pistolet,

Il était mourant, mais il chantait.

Il est mort, mais il a chanté.

entouré à la craie,

Les gens son corps

Et il a continué à chanter.

Il est pris sous le pistolet,

Il était mourant, mais il chantait.

Il est mort, mais il a chanté.

entouré à la craie,

Les gens son corps

Et il a continué à chanter.

Il est pris sous le pistolet,

Il était mourant, mais il chantait.

Il est mort, mais il a chanté.

entouré à la craie,

Les gens son corps

Et il a continué à chanter.