Harvest - Steeleye Span

Your hay it is mow’d, and your corn is reap’d

Your barns will be full, and your hovels heap’d

Come, boys, come

And we’ll roar out our Harvest Home

We’ve cheated the parson, we’ll cheat him again

Why should the blockhead have one in ten?

One in ten

For prating so long like a book learned sot

Till pudding and dumplin burn to the pot

Burn to the pot

We’ll toss off our ale till we cannot stand

Then Ho for the times of Old England

Old England

Your hay it is mow’d, and your corn is reap’d

Your barns will be full and your hovls heaped

The nck, the neck, the neck

Hard faced dames in hoods make haste

To cram their lapbags with the barley waste

Before the rout the leveret darts

Bawled at by boys in blundering carts

Scorched there in the heat of the sun

The dinner hour their leisure won

Sweet, now the small beer goes

In hardwood bottles, we all knows

Start of the day the church bell’s knell

And fear to hear the gleaning bell

We’ll toil all day in the last of the hay

We’ll scratch our days away

Beside the hedge the baby sleeps

While far the footsore rabble creeps

Dogs are left to mind the farm

But knaves slouch out to steal the grain

Pigs they all rootle there

Fields are full of din and blare

Time passes, as they glean

The hobby-horse whirls round and round

Stumbling now the gleaning’s done

The farmer’s fat hares, slung upon his gun

Gives goodnight, as home they pull

In creaking handcarts bursting full

Stacked well out of mischief’s way

To thrash and dress another day

Wives full of weary pride

With such small riches satisfied

The neck

Votre foin est fauché et votre maïs est récolté

Vos granges seront pleines et vos taudis entassés

Venez, les garçons, venez

Et nous rugirons notre Harvest Home

Nous avons trompé le pasteur, nous le tromperons encore

Pourquoi l'imbécile devrait-il en avoir un sur dix ?

Un sur dix

Pour bavarder si longtemps comme un livre appris

Jusqu'à ce que le pudding et le dumplin brûlent jusqu'au pot

Brûler jusqu'au pot

Nous jetterons notre bière jusqu'à ce que nous ne puissions plus supporter

Alors Ho pour l'époque de la vieille Angleterre

Vieille Angleterre

Votre foin est fauché et votre maïs est récolté

Vos granges seront pleines et vos taudis entassés

Le nck, le cou, le cou

Les dames au visage dur dans les hottes se hâtent

Pour bourrer leurs sacs avec les déchets d'orge

Avant la déroute le levier darde

Engueulé par des garçons dans des charrettes maladroites

Brûlé là-bas dans la chaleur du soleil

L'heure du dîner gagnée par leurs loisirs

Doux, maintenant la petite bière s'en va

Dans des bouteilles en bois dur, nous savons tous

Début de la journée le glas de la cloche de l'église

Et j'ai peur d'entendre la cloche qui glane

Nous travaillerons toute la journée dans le dernier foin

Nous gratterons nos journées

Près de la haie le bébé dort

Tandis que loin la racaille des pieds rampe

Les chiens sont laissés pour s'occuper de la ferme

Mais les coquins s'affalent pour voler le grain

Les porcs ils s'enracinent tous là-bas

Les champs sont pleins de vacarme et de bruit

Le temps passe, à mesure qu'ils glanent

Le dada tourne en rond et en rond

Trébucher maintenant que le glanage est fait

Les gros lièvres du fermier, en bandoulière sur son fusil

Donne bonne nuit, alors qu'ils rentrent à la maison

Dans des charrettes à bras grinçantes pleines à craquer

Bien empilé à l'écart des méfaits

Se battre et s'habiller un autre jour

Épouses pleines de fierté lasse

Avec de si petites richesses satisfaites

Le cou